Arañando

Arañado de apasionadas horas,
sufre mi cuerpo vaivenes
que se trasforman en compromiso.
Y no caigo,
sigo haciendo sombra 
en la humildad del camino que se inclina
por la pena del envenenado sacrificio.

Con dedos armados,
palabras vacías y mucha soberbia,
nos empujan contra ideas
que se enredan en gargantas sin saliva.
Madrugan como jamás hicieron mis pesadillas,
por igual bajo el sol, que la luna
o, al amparo vulgar de una sucia bombilla.

Curamos las heridas
en la grandeza de la soledad sin conflictos,
habitación de inspiradores gemidos
donde encerramos pasajes adormecidos.
Allí, es donde yo mismo crezco en eso que llaman silencio,
para muchos, un simple asesino, para pocos,
la única salvación... el único camino.

Al hijoputa bien enterrado.

Blanca y corruptible osamenta

que bajo tierra trató de grabar pena

y sobre ella, dejó miseria.

No lloré en tu entierro

porque no me salió de los huevos,

ni de la boca, ni tan solo, de los pellejos.

Hoy que eres hueso

y hasta recordarte precisa de esfuerzo,

me alegro de haberte enterrado

en ese agujero más estrecho que largo

donde el fango es tu fiel compañero.

Ayer, pasé de lejos.

Ni flores ni recuerdo lucían

junto tu nicho.

Fuiste tan hijoputa,

y tan ruin, tacaño y miserable,

que ni los hijos de los hijos

quieren ser partícipes de aquello

que colgado cuan sombrero,

se arrastra por los siglos de los siglos.

Una mueca de estúpida alegría

recorrió mi rostro. Ayer, a lo lejos,

al recordar cómo te morías sin hacerme sentir agonía,

y pensé, si tal vez no seré un enfermo,

o un puto sádico.

Luego recordé lo que tus manos

escondían, y aquella estúpida mueca

rompió en risa.

No te desee la muerte en vida,

pero no molesta saberte muerto,

ya que hay vidas que valen

y no llegan, y otras,

como aquella tuya,

que muy bien pudo secarse

en los cojones de tu padre

sin que a nadie faltases.

Blanca y corruptible osamenta

donde la mísera toma nombre

y la vida añade apellidos,

…que descanse en paz se dice.

¡Otros!, otros lo dicen.

A todos aquellos que en vida, se reconocieran o no en estas líneas, seguro, que hoy, al leerlas, alguien les recuerda.

Simbiosis.

La mejor simbiosis que se puede dar, es la de una buena editorial y un texto genial. Y eso, es lo que se ha dado entre JMD Ediciones, para quien lo desconozca, una pequeña pero honrada editorial ilicitana. Ojo, con esto de honrada, al referirnos a una editorial en la actualidad, donde estas proliferan como las setas en un húmedo otoño, no es cualquier cosa. Ya que en JMD Ediciones, ni venden humo ni manipulan ilusiones. En esta editorial, todo autor, en todo momento, sabe qué compra y qué no. Pero claro, a una editorial le falta el autor, y en este caso, llegó D. Agustin Cordoba, un poeta al que pocos, tan solo de momento, tenemos la fortuna de conocer en esa faceta. Y de aquí nace "la vida quemada", su primer libro de poemas.

A mí, que me gusta leer poesía, aunque toda no me gusta y no con toda repito lectura, he disfrutado con este libro como muy pocos pueden imaginarse, y por eso, me tomo la molestia de recomendarla a aquellos que gustan en leer poesía de la que sale de lo hondo, sincera, de la que duele. Como ejemplo:

Los lirios.

Se funde la tarde

en su cuerpo

marchito.

Riega los lirios

que crecen

sin la prisa

de las horas,

quedando las gotas

vestidas

de cielo

entre los dedos.

Refleja la vida

en sus gafas

de lejos, 

el sol

ilumina

la luna

en su pelo.

Se funde

la tarde mientras

riega los lirios,

quedando

en sus dedos

reflejos

de cielo.

Y este, no es más que el ejemplo de algo que, insisto, ya me he leído dos veces. Y yo, soy de leer a pocos, porque cuando algo me gusta, nunca tengo bastante, y de esta vida quemada, me pienso esnifar hasta sus cenizas. 

Perdido.

Cada noche, un alma

toca a mi ventana,

y cada noche,

le abro para que entre y,

arrullada por los sueños

que hacen del día

mañana y hacen de mi,

la sobra que se desahucia.

Descanse como el abuelo

que duerme los inviernos

junto la lumbre

y bajo cien mantas.

Y allí,

el uno junto a la otra,

como las caricias olvidadas

cuanto todos queremos

pero solo dos son los que se miran.

Vuelo como esa mariposa

blanca con manchas oscuras,

que parece no saber dónde va,

pero siempre llega

como el fin del vendaval,

donde comen los mares,

las nubes y la vida.

En sus ojos de cristal,

vuelvo a perderme y vuelvo amar,

mientras pintan sus brazos

los rayos de metal,

que en su mano cuan finos

deditos de felicidad y paz,

llena mi pecho de lo que es real,

aunque apenas si,

se logra tocar,

cuando la pena ya es pesadilla

y negra, es ya la mar.

Confirmado.

Queda confirmado, las empresas de seguridad física, en especial para el puesto de vigilante, siguen, tristemente, decantándose por aquellos candidatos que, no a la hora de la contratación, pero si, a la de la renovación. Están más dispuestos a vender su alma al diablo. ¡Vamos! que siguen teniendo más futuro los sumisos de lengua diestra y ligera, los complacientes con cuanto la empresa les pide, aunque ello, conlleve meterse la dignidad de cada cual por el culo. Imagino, que como el esfínter dilata pero, también recupera su forma con cierta facilidad y ligereza, muchos se confían... y claro, luego, ocurre lo que ocurre. 

Llevo en esto de la seguridad una vida ya, y en esto de la seguridad he dado con muy, muy buenas personas. Unos más profesionales que otros en según qué servicios, porque diga lo que diga la mayoría. No todo el mundo vale para todo, y los que son buenos en un supermercado, a lo mejor no lo son tanto en un polígono o aeropuerto. Sea como fuere, muy buenas personas. Pero, tristemente, todas esas buenas personas no son más que un 4% de todos los que, desde que llevo en esto, he tenido como compañeros. Y lo siento, puede sonar duro, pero es que no me apetece ser cumplido, o lo que viene a ser lo mismo, he decidido ser honesto. 

Colgué el uniforme casi catorce años, cuando por circunstancias he vuelto a colocármelo, y mentiría sino dijera que tenia la esperanza de que el sector hubiera mejorado, y con mejorar, me refiero a simple y llanamente, que el sector se hubiera dignificado un poco. Pero no, me he encontrado con lo mismo de lo mismo que dejé hace tanto. Somos, tal vez, el único sector donde pintamos, nos guste o no, una mierda. Un sector de los pocos en los que si te mojas, te puedes llevar hostias a mansalva sin que nadie te agradezca nada, y pese a ello, nos apuñalamos entre nosotros por. A modo de ejemplo, quedarnos con un servicio que nos queda a ca tomar por culo, en el que no pagan a convenio y el contrato, es de pocas horas pese hacer muchas más de las que por ley, se debieran realizar. Y ojo, todo el rato tieso, sin tiempo para descanso, porque tu compañero no lo hace y no quieres que te señalen. Y puede, que ni aseo cercano para un apretón se tenga. 

Insisto, en este sector hay muy buenas personas, y también, buenos profesionales. Pero como a las empresas eso les importa una mierda bien gorda, y da igual lo grande que estas sean. Estos, vamos, las buenas personas y los buenos profesionales, son una minoría abocada a la extinción. La seguridad física, e insisto, me jode tener que reconocerlo. Es un mundo hecho a la medida del trepa, del pelota, y de ese mierdecilla siempre sonriente que se permite presumir delante del resto de compañeros, y casi seguro que, cerca del cliente o un superior. Que él (nos na el machote), no se toma ni 10" para relajar las piernas. Como si así, fuera a heredar parte de la empresa, o a lo mejor, lo condecoren con algo que no sea la medalla al tonto del mes. 

En fin, no es rabia, tampoco es impotencia, lo que siento, es pena, y más que por mí, por todos aquellos que tienen claro que profesionalmente, caminamos como los cangrejos. A veces de culo, a veces de lado, nunca, hacia adelante. 

Reos de la memoria y el destino.

Encarcelados en la caverna

del tiempo que nos contempla,

es zarandeada la memoria

por fugaces e impertinentes recuerdos.

De niño a mayor como un solo y único sabor,

hemos vestido de largo y de corto,

de claros y de oscuros,

hemos reído como no volveremos hacerlo,

y hemos llorado, como solo es capaz de llorar

un niño indefenso.

Somos prisioneros de nosotros mismos,

de la memoria y sus sombras,

de la nada que navega sin tener claro

de dónde y su porqué.

No quisiera mentíos desde esta,

mi  escasa lucidez,

me gustaría reconocer que antes de hoy,

tuve un ayer. Quisiera hacerlo,

pero al no comprender el motivo

que nos encierra en esa limitada cordura

… callare.

Si nuestros días hubieran crecido lejos,

en tierras tristes y amontonadas.

Si en aquellos rincones

se hubiera forjado nuestra alma.

¿Podríamos gritar al vacío,

e incluso tal vez, a su nada?

No, creo que no,

nada a de variar en el humano

que  encerrado en su pasado,

morirá prisionero de sus manos

en un inmenso infinito de distancias

y fugaces saludos.

Me miro, os miro, pienso,

y en esa inmensidad me pierdo.

Cincuenta son los barrotes de mi presidio,

recorrido en el que dejé abrazos,

risas, lágrimas y algún suspiro.

Prisioneros de nuestra memoria,

lo somos del destino.

Tras lo que parece.

En ocasiones, creo que no sé escribir más que desde la rabia y el asco. Es mi escasa paciencia lo que me hace en verdad vibrar agarrando alma y tripas sin poderme controlar. A veces, creo que la repulsión y el amor están a un paso tan corto el uno del otro, que mis letras sin quererlo rozan la desilusión que me empuja a follar, apretando sobre su carne mis manos, mis dientes y rabo.

Pero es cuando tras de mí cierro la puerta y en casa estamos todos, cuando el silencio sincero de mi versos llena el alma de mi hoy y mi ayer. Quiero tanto pese decirlo tan poco, que su corriente hiere como fuego y la mañana me logra despertar, como el hombre más dichoso y el mortal de mayor paz.

Pero no lo digo pues jamás chillo si no es para despotricar de aquellos quienes me roban el aliento con su suspiro y, mi bien con su mal.  De viejo ogro en adelante espero se me tache, con los años, sus cuentos y mí escaso pesar. Porque soy más lo que parece que de esa verdad oculta allá donde duele y pocos han de mirar.

Gracias a Dios, me importa de poco a nada  lo que se diga de mí. Siempre he dicho que para ser feliz ha de cerrarse la puerta de casa y que todos, sigan allí. Puede que me describa mejor mi mala ostia que mi buen corazón, pero eso  no me hace persona, si no, más bien,  profesional de la situación.

Tras lo que parece, también hay hombre, y carne, y sangre, secretos, pasiones, vida y  muerte. Tras lo que parece soy y allí continuaré, sea cielo o sea infierno lo que a bien me toque querer con el miedo por costumbre y el amor sin cascabel. Doblando del pasillo cada esquina y de mi ataúd haciendo red, con la que pescar mañanas completas y tardes con la noche donde las voces dejan de ser, ese lamento falso, agotado y sin sed.

Menos mal, que me resbala todo.

Desgarran mis brazos

oscuros laberintos

y aciagos acantilados.

Son, como la serenata que cantan

aquellas pobres viudas

que bajo las faldas

recogen moho y penuria,

a la vez que sus miserias en tripas

convergen, y sus sueños,

en ricos pecados resplandecen.

Dedos malintencionados

golpean mi pecho ya desarmado.

Presente, pasado y futuro

se nos pudren en uno.

Siempre, gracias al hijoputa

que supo esperar turno.

Pesaroso, decrépito,

…la vida se me hace esqueleto

sin haber sacado un solo pellejo,

mientras a mí, por lo menos

mientras latí, se me colmo de saliva,

desprecio e ira.

En las estrellas

que conforman mi universo,

¡en ese pequeño trocito

que siempre llevaré dentro!,

vuelo, río y nunca señalo,

por insistentes se hagan

las palabras manchadas

por el odio y la envidia

que nunca padecen y siempre,

…siempre gritan.

Poema

    

Broncas que se colorean con los dedos

y se adhieren a la tripa, pudren a los seres

con pasado y dudoso presente,

que luchan por un mañana que no siempre,

amanece.

Miedos que susurran de rabia

y se amamantan de rencor y pena, beben sangre y follan

lejos de la cama sobre la que mis musas

brincan, chillan y señalan.

Se retuercen los poetas y los versos

junto y bajo  paredes de silencio

y esa tierra en la que nada crece y todos quieren.

Los niños nacen sentenciados

por la estupidez del rebaño,

que más que cuan borrego, lobo,

depreda los recuerdos que caga el pasado.

Y la peña, que se sigue mirando de reojo

mientras reza de puntillas para que un rayo parta

a los del otro lado y su vida, suene a milagro.

Sigue temblando sin saber bien el por qué,

cuando alguien le discute lo que se niegan a ver.

En mi columna de marfil, allá en todo lo alto,

miro ya sin asombro cómo pasan de largo

los que gritan y los que permanecen callados.

Estoy seguro que entre tanto imbécil

podría llegar a encontrarme con los ojos cerrados,

con solo extender la mano.

Sigue sin llegarme la hora, y sigue

sin tocar a la puerta el momento

que haga de mí algo, junto o bajo

aquella tierra fértil, y este hoy inmediato.

El niño que no pudo despertar.

Soy el animal con garras de planta y ojos de papel

que sentado frente al mar, se deja mecer y se permite robar,

por aquella brisa a salitre y sus tristes olas sin mal,

ese alma escondida que se lleva porque algo hay que llevar,

durante todo aquel camino llamado vida

que nunca se hace suficiente y siempre nos asustara,

en los días donde el silencio nace penumbra y las noches son un apagado pesar.

En mis ojos, el reflejo que fuera de un niño,

la alegría de sencillez, que sin recipiente al vacío ni cadenas con candado

supo navegar, sobre aquellas olas saladas

donde el recuerdo perdura y los momentos no amargan.

En una de tantas orillas, en su arena clara de millones de partículas,

mis pies descalzos caminan y se relajan

como nunca supo hacerlo la cabeza, ni supieron hacerlo las lágrimas,

que de una en una y sin permiso se dejan caer a los abismos,

donde se evaporan y a su silencio mienten,

sin saber por donde y cuando, ni el porqué de un sólo todo.

Creo que me llamaron cien veces antes de partir,

pero ensimismado con lo que pudo ser y mi escasez de soñar,

no escuche sus lamentos, ni sus risas, ni su tiempo.

Creo que fueron cien veces, cien que no hice nada,

con esa mirada que hoy me falta perdida en el horizonte,

tan lejos, tan, tan lejos, que aquel niño vio poco y sintió menos.

En mis manos y en mis uñas soldada esta la rabia, la pena y el amor,

de quienes me quisieron sin pedir y me quisieron sin rencor,

desde el alba, y hasta la mansa muerte del sol.

Se me llena la boca, el pecho y no sé, si la esperanza también,

cuando logró llorar por todos ellos sentado en esa orilla que no grita,

ni miente, ni cuenta ni les cuenta.

Hoy, soy un animal tan viejo como vulgar,

que se busca y no se encuentra, perdido en aquel lejano niño

que sentado frente su mar, siguió soñando con ser más eterno que real,

mientras otros le llamaban antes de marchar, sin que aquel niño,

ciego de momentos, lograra despertar.

¡Anda a cagar! (Rap)

Como las mentes,

el mundo y mucho ojete,

nos cuadriculamos porque así

lo ordena el que mal mete,

desde su sillón

de terciopelo rojo

y negro poliéster.

La gente sin cerebro

y los que mandan,

con oro se forran los huevos.

Hay tantos políticos

buenos como almas

podridas o culos y tetas,

fofos y feas.

Nadie piensa,

todos siguen el dedo

del imbécil y del tonto,

cuyas manos no pasan frío

y  cuyos estómagos,

jamás anduvieron vacíos.

Y a mí,

que lo veo y escucho todo,

me duele la tripita,

por ello, cago como cago

unos truños como

dos manos y unos pinos,

como montañas y fronteras.

El otro día,

paseando junto el estanque

del parque, me fijé

en un pato.

Vi más inteligencia

en su mirada que veo

en la del telediario

y el vecino de arriba juntos.

Por eso,

tanto me cago en las putas

y tristes madres que se cruzan

conmigo en los solares

donde por unos euros,

se la chupan a los yayos.

Al final somos eso,

la mierda del borrego

que cuan cerdo al meterle

el tajo en el cuello,

chilla y chilla como si así,

todo le fuera a mejorar.

Como cagados

yendo vestidos,

compramos el pan,

charlamos y hacemos de cenar,

y ni nos da vergüenza,

ni nos da pereza,

por no darnos,

no nos da ni asco.

Ver a otros como

al amo y en el espejo

al mierda calzonazos

que apenas si,

se sabe peinar

¡Manda huevos!

ni nos revuelve las tripas

y nos hace gritar

o corregir.

Yo sí, yo,

me paso por los cojones

todo lo que no implique

brincar, y haga que

desperdicie al mundo

y su cuadriculada enemistad,

de esos cocos listos que no,

se deciden a entregar.

Poema para hoy.

Cuan mezquinos

títeres

se hacen pasar

por hermanos,

esas almas

que nadie

al convite,

ha invitado.

Llega corriendo

y con las manos

de par en par,

rebañando todo

lo que rozan

al pasar.

Algunos gritan.

¡Hijos de puta!

Otros,

rezan mirando

al cielo

pero con un ojo,

siempre

pegado al suelo.

Nada cambia

lo que toca,

y toca lo que toca

porque nadie

se atreve a modificar

lo heredado.

Y pasan los lustros

sin que caduque

la pena

ni lo haga la miseria,

o alguien,

deje de dar alas

a la angustia,

Y pasan los lustros,

y se muere

para volver a nacer,

sobre esos silencios

que son hombre

y podrían,

haber sido mujer.

Todo,

hasta la estupidez,

se repite una y mil,

y mil y una vez,

sin que los Dioses

tenga a bien

dejar de darnos

cuerda,

o por lo menos,

hacerlo del revés.

Títeres y titiriteros

escriben y describen

una y otra vez

el mismo e infiel

universo.

Y nacemos,

y corremos,

y son los mismos

los que señalan

y son los mismos

los que gritan

y mueren.

…mezquinos, borregos,

imbéciles que pueden

o no,

llevar sombrero,

acuden a todas

partes sin invitación

y sin el mínimo talento.

Y yo, yo solo,

me pregunto,

no sé si en silencio,

si más allá del cariño,

valdrá la pena algo.

Lo dudo,

y lo dudo tanto

y tan a diario,

que me creo

más borrego

que mezquino,

… aunque eso,

no es de todo,

ni lo peor

ni lo humano.

Pintura Antonio Pérez.