28 años ya.

Cuan liebres salvajes seguidas por el galgo

han pasado veintiocho años

rozándonos la carne y quemando los instantes,

que ahora, quieto, mirando de atrás y hacia adelante,

no cambiaría ni por la ultima gota de sangre.

En esta fecha que para muchos

será un nada, y para mí, siempre será todo.

Vuelvo a llenarme de los sueños que nos hicieran

cuando apenas nos despuntaba la vida,

y en cada orilla pintábamos una noche,

y cada mañana, jugábamos con la lujuria de la que yo,

en tus ojos y por siempre, seré paz y fiebre.

Veintiocho son los años

que hoy celebramos con más nostalgias

que cumplidos milagros,

y con mucho más cariño que falsedades y disgustos

amarrados donde nadie mira y tú y yo,

seguimos siendo  uno.

Ea, para que luego digan que no se ponerme ñoño...Felicidades chorbita. 

Sombras.

Revolotean palabras dichas.

Afortunadas escuchadas, 

desdichadas ignoradas, 

remolino de sentimientos donde me encuentro 

cuan sombra sin un reflejo, 

empujado por el más ligero de los vientos.

Caduco eco el de sus letras mortecinas, 

sin lienzos, pintura o indeleble tinta. 

Es la voz roída de dudas 

que se acumulan y sin ser, mueren heridas.

Figuras, apenas figuras,

que ruedan por la cara triste de la vida.

Revolución desordenada 

del sentir cada mañana. 

Sobre la mesa de los silencios, 

agrias son las miradas que se alejan de su calma 

más allá del mentiroso sueño que sostiene la cama.

Enredado en mítines y milagros 

mis pasos se hacen pasado luchando 

como rebelde y despiadado. 

Sangro por ojos y las manos sin dejar de masticar 

este amargor inyectado, 

...justicia y política en una, 

se hacen ridículas películas.

Con la fe por los pies, 

mi sangre se cuece en un infierno 

donde el demonio

de blanco reluciente viste de Chanel, 

cacheando uno por uno a sus decentes invitados 

hasta lograr presentarlos descarnados.

Poemita

Como la exhalación

del que siempre vivió preso.

Mi recuerdo, tan adorado

y tan hacia adentro,

empieza a mentir al cuerpo.

Inocente, cada mañana me alzo

más presente que pasado,

y más de otros que mío propio.

No sabrían mis ojos

decir porque lloran,

ni mi voz, explicar ese llanto

áspero y apagado con el que

cada noche muero

entre los brazos del destierro.

Afortunado, no siempre es estar vivo.

Afortunado, tampoco es forzarse para saberse.

Las caras que me rodean

e intentan agradar,

me llenan de miedo e impotencia

salando mis venas y rompiendo las cuerdas,

que hicieran de mí, persona,

y hoy, me convierten en cualquier cosa.

Los caminos, oscuros y sin señalizar

como el nuevo día que nace

sin querer esperar,

se me plantan delante obligándome

a empujar con esa fuerza que no tengo

y las razones que, nadie sabe

donde quedaran colgadas  o bajo

alguna llave larga y enredada.

Mentirosa memoria aquella

que se dijera y hoy… ¡ahora!

me ata las piernas con frías cadenas de acero

e hilos de voces que llegan desde muy lejos,

sin hacer que vea lo bueno que pueda

quedarme dentro, eso, que dicen y yo,

no creo.

estrofa

...En mi columna de marfil, allá en todo lo alto,

miro ya sin asombro cómo pasan de largo

los que gritan y los que permanecen callados.

Estoy seguro que entre tanto imbécil

podría llegar a encontrarme con los ojos cerrados,

con solo extender la mano.

Sigue sin llegarme la hora, y sigue

sin tocar a la puerta el momento

que haga de mí algo, junto o bajo

aquella tierra fértil, y este hoy inmediato.

Poema

En la dulzura de mi abrazo

cerraste los ojos,

junto mi hombro,

tu aliento fue sollozo y, tu calor,

expiro dejándome solo.