sábado, 29 de marzo de 2014

Os quiero presentar el ultimo trabajo de D. Alberto Pasamontes.





Como buen cagaó que soy, los géneros terror, romántico y negro, no están entre los que más leo. Soy un hombre casado, es decir. Con el enemigo dentro, por lo que las noches con pestillo echado se me hacen eternas, máxime si antes, me he leído una novela de estos géneros... ya saben, no llego a mojar la cama, pero amanezco zombi perdido con los ojines llenos de sangre inyectada y pálido, pálido, pálido, arrinconado en lo alto del cabecero de mi ladito de cama.


Con todo ello, que como ven no es poco. Recomiendo esta novela del genero negro, es la ostia de buena. Su autor, D. Alberto (Al que tengo una importante envidia de lo más cochina) no deja a nadie indiferente, doy fe. Con sus letras nos mete de lleno allá donde quiere, nos envuelve y traslada donde mismo esta la acción, el suspense. Si, me quedan no pocas noches por delante donde no lograre dormir bien pensando si mi Paqui... pero es que "Entre la lluvia" me tiene sorbido en sus puntadas de imaginación y tinta.


Lectura amena y entretenida que no podía dejar pasar sin recomendaros. E insisto, os lo dice un cagado de mucho cuidado.

viernes, 28 de marzo de 2014

Hoy, como ayer.



Hoy, como ayer,
moriré con el día que me despierta entre rendijas,
acorralado por mi propio silencio,
retozo en el dulce amargo que inunda mi reducido espacio.
Sin lágrimas, sin lamentos,
devoro las uñas que nacieron con esfuerzo,
uno tras el otro, en un orden consentido,
regreso al raíl de mi destino.



Tiro hacia atrás los ojos comprendiendo casi todo.
Casi todo, de lo que con alma se labra
a lo largo y ancho de cuanta carne desgarra.
Sin poder cambiar lo hecho,
no me miento, no me vendo, 
no reniego con golpes sobre el pecho.
Con un pasado pintado y reconocido,
sumo esfuerzos mientras maldigo
cuanto remuevo sin mayor sentido.



Hoy, he amanecido trasformado en sombra,
mis ojos no han dado con tigo.
Sobre las sabanas. Ni gemido, ni suspiro
son huellas de mi recorrido, de mi castigo.
Murmullo en esquinas y rincones, 
murmullo al día y su noche, 
murmullo esperando respuestas
que mi silencio espeso y mentiroso, oculta indispuestas.



Si la vida no se siente, si la luz y la oscuridad son iguales.
No doy con el sentido que pueda convertirme en camino,
en ese espacio de reflejos en negro y blanco.
Ese, que el tiempo me va borrando.
Solo el olor me ofrece la mano, arrancando imagen y sonido.
Bajo una bombilla que parpadea,
me sorprendo sonriendo a la nada que poco a poco
se abalanza.




miércoles, 26 de marzo de 2014

Sin complejos.




Jamas pude contener mi ordinariez
si mi sangre llego a hervir.
No he aprendido a mantener fría la cabeza
antes de cagarme en no pocos idiotas de esos
que con gratuidad sueltan su lengua.



Lo reconozco, soy muy normalito,
por ello que me exprese como me expreso.
Con este corazón sin cerebro,
con su coherente ira,
con esa rabia que se teme y nadie quiere.
Lo reconozco,
cuando me tocan los huevos, muerdo.



No es fingir o aparentar a este humilde pensar,
cuna de fama o cultura,
algo que permita vivir o soñar, que ofrezca libertad.
Así pues, habrán de permitirme que muera gritando,
luchando, escupiendo e insultando.
Tendrán que ver como sonriendo
se pudre mi cuerpo.





martes, 25 de marzo de 2014

Aeternus.



Uno tras del otro
con velas en sus manos,
pisotean la noche sus insolentes pasos.
En el eco de la mentira me veo reflejado,
pintando de arriba abajo cuanto hasta ahora me he negado.


Victorioso sin haber rezado,
mi cabeza permanece a flote de aquellos instantes rechazados.
No me pregunten como,
no me pregunten donde o cuando,
pues pienso morirme sin remediarlo,
orgulloso al reiterarlo.


Me avergüenza la insolencia
con que pretenden venderme ideales intermitentes,
fantasmas envueltos en humo.
Me sorprendo al verme en la boca del tonto
sin que lo pidiera la palabra con la que me arropo.


Tras la orquesta que acompaña al difunto,
me revisto de mí mismo gritando al odio
que nace podrido bajo aquello que maldigo.
Tras ellos, vivo y me recreo,
suspirando de los minutos su amargo gusto.


¡¡Victorioso!!
Muero desde mi voluntario encierro,
harto de tiempo, de sandeces,
de las ridículas excusas  que visten almas de aire simple,
de fe ignorante, de falsos intereses.
¡¡Victorioso!!
Camino, chillo, hablo,
sin haberme corrompido en nada de cuanto he creído.





A la memoria del Sr. Nelson Mandela.

viernes, 21 de marzo de 2014

Suspirándote.




Hay cosas que no digo, cosas que guardo,
son cosas que a tu lado, siento sin poder explicarlo.
Hay cosas que callo, que me abren el llanto.
Son cosas amor mío,
cosas, que solo suspiro.

miércoles, 19 de marzo de 2014

Unión.




No olvida el amor,
de suspiros sacrifico
en ese gran camino
donde el respeto,
es siempre bien venido.

lunes, 17 de marzo de 2014

Cotidiano I.



PUERTA FRÍA:


Sin duda que la labor de toda persona cuyo fin es ir puerta por puerta, es tan dura como ingrata ¡Ojo! si aquellos que tocan la puerta o el timbre son como Dios manda o, su necesidad es barbara.Ya que si carecen de escrúpulos, de sentido común o al ridículo, tienen la mente lavada o, sus luces no son demasiadas. Se comprende sus ansias sin que se les ponga roja la cara. 


En apenas dos semanas los he padecido varias veces. Si, padecido, ya que las criaturas, avisadas por aquellos que les pagan o manipulan. Atacan a sus inocentes y desprevenidas victimas a la hora de la comida y/o cena. 


Por lo normal la gente es educada, correcta. Por eso que abramos la puerta, siempre tratando de ser amables con aquellos que tratan de ganarse la vida. Se les da esos minutillos para que por lo menos, el portazo no sea tan desalmado. Pero cuidado, que ahora, si te ven dudando, te anotan en su agenda y en pocos días, tienes la misma mierda.


Los primeros en dar por culo... perdón, en tocarme la puerta. Fueron de una ONG y, el argumento de la pareja que trataban de sacarme mi número de raquítica cuenta. 


-¡¡Hombreeeee!! Que es la ONG de Iker Casillas...-


Si, buen argumento, ya por lo visto con eso basta. Que los niños pasen hambre o estén sin medicamentos... quita, quita. Es la ONG del portero del real Madrid, lo otro... 


Y para esto, dos criaturas que no solo cobran por tocarme la puerta, ellos mismos no son socios de lo que supuesta-mente tratan de venderme.¡¡Estamos tontos!! ¿Que mierda de entrega solidaria es esta? Lo siento mucho  por los niños de África, pero partiendo de que para mi ya no llega como llegaba, eso de que los "Voluntarios" comisionen y no sean socios de lo que predican, que quieren, yo como que no.


El siguiente, el del gas Natural, muchacho impertinente como pocos. Lo dicho de inicio, para este oficio, el tener limitadas las neuronas, permite una facilidad de chorradas que asustarían al propio Dracula. Este zagal llega a mitad de cena y tras decirle con toda la amabilidad del mundo que no es el momento, insiste en preguntar el motivo de que no sea buena hora. surrealista como pocos, hasta me pregunta si soy buen padre de familia, retándome.


 -Si soy capaz de convencer a tu mujer, te haces el contrato con migo- 


Me dice el mú idiota ¡Pobre! la cara panoli se le quedo cuando muy coqueto todo yo, le pregunte que de mi, le hizo pensar en que mi media naranja era mujer... algunos a fecha de hoy, aun no saben encajar una realidad tan evidente y así, con esta simple contestación y el guiño de ojo, mano de santo. Ya no sabia como salir por patas.


La ultima visita molesta. Dos señoras, ambas testigos de Jehova con unas falditas plisadas que a todas, todas. Heredaron de sus abuelas. Ya llegan predispuestas a la guerra, pese sus caritas de mansas, lo primero decirte que o eso o el infierno... Pero que sabrán estas del infierno, asfaltando carreteras en agosto quisiera yo verlas. ¡¡Joder!! y que no se callan ni dándoles con la puerta en toá la geta.


La culpa de todo, no la tienen estas criaturas. No, la culpa es del vecino hijo puta que sin mirar o escuchar, les abre la puerta de la comunidad, y ya en su casa, cuando le tocan. Mirilla de puntillas y... -ya se irán-



sábado, 15 de marzo de 2014

Miradas ciegas.

 



Nunca valoramos el cariño de los instantes, tramite del tiempo que por defecto se comprende omitiendo la realidad que solo dentro se nos esconde, naciendo con prisas y de golpe, al sentir que se pierde su roce.



Llora el alma su encierro de negras lagrimas, aquellas que a bocanadas nos dejan ciegos sacando el pecho su dolor más seco, pudriendo de lamentos los cuerpos que no atendieron, dejando a su paso solo, tenues y borrosos recuerdos.




jueves, 13 de marzo de 2014

Ella.





Protagonista de mi sueño,
me vacías el alma
con el despertar de la madrugada,
 en mi cama, sobre mi almohada,
esparcidas imágenes,
instantáneas de la nada.
Eterna la espina,
la que clavaste en mis entrañas,
dolor y deseo,
imprecisiones que corroen dentro,
que gritan sobre la paz rota de mi silencio,
que me cose los labios,
que me arranca el pensamiento.



Y ruedo,
ruedo por senderos,
estrecho linde aferrado
a la canela de mis labios,
y, los pechos que nacen en ti,
puñales de mi sentir.
Cuerpo, mente, recuerdo,
la vida de colores,
de blanco y de negro,
cuanto se, cuanto quiero, cuento tengo,
esos precioso ojos negros.
Esos, si,
sustento de personalidad,
de deseo, de ser como quiero,
en ese tiempo que enredado entre mis dedos,
de nuevo,
se hace sueño.





domingo, 9 de marzo de 2014

Verdes y grises.




Verde y gris,
el moho recorre la cara norte de mi oscura penuria,
hachas y espadas, filos de fina guadaña,
heridas que pudren la esperanza.



Verdes y grises,
secan todas mis lágrimas,
visionarias de cicatrices saladas,
eco perdido en vísceras malamente sangradas,
presente vacío de efímeras miradas.



Verde y gris,
hoy no me dicen nada,
maldiciendo de dentro hacia fuera
sin parpadear tan siquiera,
repudiando la grandeza de la belleza,
dejándome morir en la pereza.








viernes, 7 de marzo de 2014

Aliento de pasados irreales.




Todo se vende, compra, corrompe,
menos la dulce virginidad de la muerte,
y la idiotez contemporánea de rebosados presentes.
Campanas de vacíos sin suerte
falsean de sonidos la paz de mi sentido,
romanticismo nostálgico me acaricia pasados y sienes,
sin dejar tiempo a mis dedos para reconocerte.



Envuelto en sonidos que recuerdan contados momentos,
hago de mi presente cicatrizado destino.
Permanezco encogido dentro de un bostezo,
a la espera de emerger en la acidez de un sincero suspiro.
Retumba mi cabeza en picos sin influencias,
en llanos de ironía, en abismos de fortalezas podridas.



Oculto en la calma de mi soberano espíritu,
escucho el crujir con el que los lamentos
visten de esparto sus odiosos adentros.
Martirios de madera y acero,
en aquel callado silencio del que soy propietario.
Escriben mis manos lo que describe mi cerebro,
telaraña de tiempos mimados que cada día,
amanecen más y más asqueados.





jueves, 6 de marzo de 2014

Perdidos.




Insiste, insiste e, insiste,
para que la mentira en sí misma
haga raíces.
Que regadas de tiempo
y ridícula insistencia
cicatricen,
para que la verdad las bautice.
Perdiendo en un comprimido caminar
la vergüenza que se hizo honrar.
Preciosas palabras
que ni de pequeña voluntad
fueron rozadas.




Con que facilidad y sin pestañear
cambia el político su discurso.
El banquero,
la palmadita en según qué espalda.
La moda.
el color de la primavera.
La muerte,
el despertar de madrugadas.
Con cuanta facilidad
se hacen vanas las palabras,
falso el recuerdo
y, odiosa la esperanza.


miércoles, 5 de marzo de 2014

Al fin.




En la resta que suma,
restablezco de manera continua
la búsqueda de aquella persona,
ignorante, diferente
defendiendo cosas muy distintas,
a las que hoy palpitan.



Fugaces sombras,
burlones reflejos,
enmudecido gritar de mi pellejo.
Ira y rabia
 me flagelan por dentro,
corrompiendo mis contadas lágrimas,
encerrando toda palabra,
desgarrando mi cuello y entrañas.



Sobre el susurro y el viento,
soy solo.
Lamento madurado de tiempo,
ideales perdidos
por lógica y común sentido
a mitad del camino.
Al fin,
me encuentro sentido.




lunes, 3 de marzo de 2014

Tiempos impertinentes.




Tiempos,
que tiñen de iras vientos,
amaneceres de pesadilla,
hogares de enlutada mentira.
Tiempos,
que enmudecen, se resignan,
fallecen sin saberse.
Tiempos,
que no florecen,
pisoteados, golpeados,
abonados de memeces.




Tiempos
estos,
que no se distinguen,
no se reconocen, no opinan,
jamás se revuelven.
Tiempos,
para la falsedad del hombre,
el capricho de la especie,
el absurdo del absurdo.
Tiempos,
sin vergüenza, sin esperanza,
sin honrada palabra.