miércoles, 28 de octubre de 2015

Diario de sueños y pensares.



Diario de sueños y pensares, de ediciones Azorín, es el primer libro de poemas de mi amiga Dolores Antonia Giménez Gelardo. "Loly".

A fecha de hoy aun lo estoy degustando con un grato sabor de boca, ella no titula sus trabajos, los enumera y allá cada cual con su interpretación abierta, lo que me parece genial.


Aquí os dejo su poema III... sirva de muestra, y ya me diréis. 


No quiero ser brisa
que ha nacido del viento, 
ni encontrarnos entre nubes y luna
escondiendo un lamento,
quiero ser evanescencia
que trasluce un encuentro,
desoyendo el olvido
como amor soñoliento.
No azulemos los días
para guardarlos en fragmentos, 
no lloverán las estrellas
olvidando un tormento;
encontremos las aguas
que me hicieron sediento,
embriagando la aurora
de velado desierto. 

lunes, 26 de octubre de 2015

Hoy mismo... 26-10-2015



Hoy mismito ha sido, soy más de escuchar la radio que de ver la televisión, en cuanto a las noticias por lo menos, pero hoy, lo he visto en la tele. Allí ha salido el Sr. Rajoy sin cortarse un pelo, diciendo que su gobierno ha logrado bajar el paro como nunca antes se había hecho, también ha dicho que ha sacado a España de la crisis sin dejarse a nadie por el camino. ¡Oiga! y sin ponerse coloraó ni una miaja el tío. 

No diré yo que este gobierno lo haya hecho peor que otros, pero de hay a permitirle esta fantochada... hombreeeeee, pos va a ser que no sin que le diga yo.

A ver querido presi, deje usted de decir chorradas (Iba a llamarlas gilipolleces, pero no soy de ofender) pise usted la calle, pregunte, pregunte a ver si así logra enterarse de una puta vez de cuál es la realidad, porque me da que no tiene ni pajolera idea de lo que habla, no se si por la ignorancia de su valor y arrojo, o asesorado por algún lumbrera de esos que cobran un pastón por ná.

Sr. Rajoy, yo soy uno de esos parados que se han comido el paro, la ayuda y eso que llaman Rai, no me queda nada ¡bueno! aparte de la hipoteca, la mujer, dos niñas y un perro rebelde y respondón. ¿Y sabe? lo que he pedido siempre es trabajar... ni paro ni nada de eso, trabajar coño, trabajar, pero por un sueldo digo, osea, una cuarta de la cuarta y misera parte de lo que gana su secretario. Pero como tengo 47 añitos por lo visto soy un viejo inútil e inservible. Es lo que tiene no haberse dedicado a la política, hoy, sin paga vitalicia.

¿Pero sabe? pese toda la que me está cayendo encima, sigo luchando por tener una esperanza, esa que ustedes, los políticos que nos han gobernado hasta ahora, nos han ido quitando. Soy muy cabezón, a mi aun no me han arrancado toda la ilusión, ni las ganas de vivir, porque pese todo, no me considero un inútil a jornada completa. Soy como la mayoría de españoles, esos que mande quien mande se la trae a la fresca, lo que queremos es tener un trabajo que nos permita pagar para vivir, y si nos llega para una cerveza con la familia el sábado y siete días de vacaciones fuera de casa al año (en el pueblo o más allá) ¡genial!

Si a eso sumamos que la educación, la cultura, la sanidad y la investigación se tomen en serio ¡Por Dios, por Dios!...mire, mire, hasta empalmado me he puesto. 

Sabe señor mío, me tiene hasta los huevos, no se si más el derecho que el izquierdo, o más el izquierdo que el derecho, pero que me tiene hasta ahí, ya le aseguro que si. Creo que ya está bien de que nos crean idiotas, ¿que ha bajado el paro, donde? por desgracia en mi entorno hay mucho conocido parado, cada cual con su drama, y ni uno solo ha encontrado trabajo ¡Espere, espere!... yo si, me han hecho un contrato de dos horas y media a la semana, normal que no lo recordara, no me da ni tiempo a degustarlo. ¡Contrato gracias al cual! pagó los medicamentos y me ha quitado puntos para según qué becas. ¡Normal! ahora cobró poco más de setenta euros al mes... y con ese pastizalllllll ¿verdad señor presi? pero claro, me ha sacado usted del paro ¿no? o así por lo menos consta en esas estadísticas que ustedes manejan con tanta maestría.

¿Y, qué es eso de que la crisis no se ha dejado nadie en su camino?... a ver, a ver ¿en verdad aun no se ha enterado usted de la muchísima gente que ha perdido su casa, de los muchos que se han suicidado por la desesperación de verse sin nada y una familia que alimentar y a la que poner techo?... no me lo creo. Seguro que si lo sabe, pero la inercia de venirse arriba lo ciega. Traaanquiiiiilo, traaanquiiilo, respire ande, respire.

Aunque tales paridas duelen bastante, quiero que sepa que de todo no le culpo, aunque últimamente haga usted que me acuerde mucho de su santa madre. A ver Mariano, hágase y haganos un favor. Pise la calle, no haga caso a lo que le dicen esos que como usted no se manchan los zapatines. Pise, camine, huela, vea, mire, escuche, ¡coño! de todo esto que le digo, haga algo, aunque sea poco. Y luego, si tiene buche, diga lo que ha dicho hoy. 

Otro tema que no me da de comer pero si me corroe. Cada poco le escuchó decir que gracias al esfuerzo de los españoles hemos dejado atrás la crisis... usted es español ¿cuál ha sido su esfuerzo? vera, le pregunto esto porque yo solo veo ese esfuerzo en la pequeña y mediana empresa, en los autónomos y la gente que tiene un solo trabajo, o ninguno, esas personas. Si, personas, que no tienen pagas vitalicias aseguradas, ni beneficios de clase alguna. En ellos es donde veo el esfuerzo, en usted y la amplia mayoria de politicos no. Se les ve contentos, nutridos, sin ojeras o preocupaciones de como llegar a fin de mes, de si podrán o no pagar la excursión al niño... ¿cual, cual ha sido su esfuerzo?

Y que conste que le iba a mandar a la mierda, pero como soy mú educado no lo voy hacer, creo que ya va usted muy bien encaminado. 

domingo, 25 de octubre de 2015

El parado.



El miedo tiene sabor a metal,
y la ira a sangre y a anciano limonar.
los he mamado demasiado,
porque con ambos, una vida llevo,
una vida de lucha, huidas y desprecios.


Hoy, la boca me sabe a hierro,
caliente, intenso, grosero.
Mis piernas tiemblan y el pulso alardea,
y de aquello es la nada cuanto queda,
cuanto recuerdo, cuanto apenas ya respeto.


No hay noche sin vela ni hay día sin compasión,
donde la boca óxido escupa
y más amargo se presente mi rencor.
Apenas les escucho, es un lejano adiós,
eso que me llega y jamás soy yo.


El miedo sabe, tiene sabor,
es a metal viejo, casi a sudor.
Llena mi memoria y aleja la pasión,
sabe al hierro, al plomo y el acero
con el que de espaldas se mato.


La vida es la eterna mentirosa,
señala con el dedo mientras cierra sus ojos
y oculta la voz. A metal mi boca
y a sangre la lealtad, en este ahora
que quisiera dibujar.


No tanto por mí como por ellas,
el miedo y mi boca, mi boca y el miedo,
a metales invadido y por ellos vencido,
cuando es tan poco lo que pido
que a morir me brindo.

lunes, 19 de octubre de 2015

Portador de mi reflejo.




Desde mucho más allá
de un simple ayer,
me esfuerzo en soñar,
que todo cuanto calle
por verme incapaz.
Es hoy,
polvo sostenido
sobre el dibujo vertical
que de almas
coloreo suspiros.



En un eco acompasado
de promesas,
vuelo arropado
con versos destilados.
Instantáneas del recuerdo
portador de mi reflejo,
amante que late dentro
inútil y discreto,
abocado a su complejo.



Amanece de nuevo,
va muriendo el silencio.
Se diluye con calma
esa neblina
que emborronaba las farolas,
y sigo,
a estas extrañas horas,
lamentando lo no hecho.
Palabras omitidas,
…acobardado,
me entrego de nuevo al día
complicando al corazón
su huida. 

jueves, 15 de octubre de 2015

¿Afortunado?






No sé si llamarme afortunado ¡soy raro!
Aun con ello, me reconozco en el espejo y en cuento hablo,
y eso, es algo de lo que si presumo pese no ser ningún lujo.
Pero es que uno y los lujos, son como el tiempo y la esperanza,
al final gana el que calla y de muchos largos rebasa.

martes, 13 de octubre de 2015

¿Dígame padre?





¿Dígame padre?
-Preguntaba aquel niño hoy grande-
¿Dígame que quiere? -insistía en sus sueños-
En sus sueños de piel, alma y verso,
aquel niño y sus rezos.



Dígame y no se prive, que aquí me tiene,
¡míreme! hechito un hombre.
Negándose a despertar,
el día y su prisa,
tedio la telaraña de sus sueños respira.



Amargo el sabor de boca,
en mil trozos espaciada la pena,
cada sueño pesadilla despierta
en ese amanecer que no se inmuta.
Más no quiero padre, que nunca me diga.



No se marche, no lo haga aun,
no me deje sin presente
ni sus besos sobre la frente.
No me deje padre ¡se lo pido por favor!
más sin usted, no sabría como amar el sabor.



¿Dígame padre mío? -insistía el niño-
Dígame cuanto quiera al oído,
ese al que nadie presta auxilio, al que yo, entrego los suspiros.
Dígame padre, cual es el camino,
el camino que sigue, el camino.



jueves, 8 de octubre de 2015

Curvas.




Prieta o blandita,
golosa la sinrazón.
Son tus curvas
pecado, locura, afición.


Aquel desquiciar
que mostro un camino.
Amor, temor…
sombra real de la pasión.


Bendito pecado
por el que rezo al diablo,
cornudo y depilado.
Rojo, con o sin rabo.


Caníbal, salvaje, animal.
Instintos que llevo
sin poder controlar,
siendo tus curvas mi penar.


Al ojeo pretendo cazar,
ese sueño cálido
en mis noches de caimán,
dientes, garras… fino paladar.


Curvas. Contorno singular,
brisa de húmedo azahar
que de rojo me hierve
abrazándome hasta estrangular.


Aburridas líneas rectas.
¡Que viva la cantidad!
Que luzcan las ricas formas,
aquellas que sí, se pueden disfrutar.

sábado, 3 de octubre de 2015

Elche.




A la luz del día o en el brillo de la noche,
me alzo con mi tierra, mi tierra ilicitana,
de palma verde y palma blanca,
de cielo azul y brisa suave.
Enjuta y áspera,
la tierra de mi infancia.


Siguen despejados tus campos,
doloridos siempre tus verdes,
polvorientas tus intimidades
de caminos y verdades.
Soy de aquí al nacer y vivir
sin haberme negado a sentir.


De polvo, arena y piedra.
Almendros, algarrobos… la vid,
el granado y, mi mar Mediterráneo.
Mis amigos… ¿qué mejor pasado?
sois mi pueblo, historia de su sangre,
arrugas y cicatrices, el todo de mis raíces.


Pues si soy mortal,
si soy tan sincero como agradecido.
No ensucio mi mucho orgullo
al tararear lo que tarareo,
himno de mi pueblo prisionero,
encima, o bajo sus cimientos.





A mi pueblo.


jueves, 1 de octubre de 2015

Si soy humano…






Mares de sangre y luna,
en las divagaciones que apenan
e ideas que encumbran.
Pensamos, decimos, gritamos e imponemos,
para morir acojonados
tras la huella de un simple y vulgar recreo.


Si soy humano blanco, amarillo o negro,
si soy humilde, respetuoso e integro,
si soy o me hicieron.
¿Por, para morir en fragmentos,
con más o menos curiosos viendo?
¡me sudan los cojones cuantos, como y de donde!


De ecos mil memorias, habitaciones pintadas y llenas,
en la noche y su aurora, en el sueño de mis vagas horas.


Desecho, desecho de lo que somos pese no quererlo,
lo evitamos, nos escondemos, huimos,
pero como la sombra que pisamos y no vemos,
somos, queramos o no,
en la superficie o el fondo.
Sangre, carne y oído.


Y rezo en la desesperación de creer.
He tocado fin y me da igual,
lo mío no es tanto el vivir como el vacío de un sentir.
Me agarro, me aferro,
me adhiero a cuanto sea preciso,
vendiendo mi alma al infierno
y mi cuerpo al infinito y su silencio.