Poema

    

Broncas que se colorean con los dedos

y se adhieren a la tripa, pudren a los seres

con pasado y dudoso presente,

que luchan por un mañana que no siempre,

amanece.

Miedos que susurran de rabia

y se amamantan de rencor y pena, beben sangre y follan

lejos de la cama sobre la que mis musas

brincan, chillan y señalan.

Se retuercen los poetas y los versos

junto y bajo  paredes de silencio

y esa tierra en la que nada crece y todos quieren.

Los niños nacen sentenciados

por la estupidez del rebaño,

que más que cuan borrego, lobo,

depreda los recuerdos que caga el pasado.

Y la peña, que se sigue mirando de reojo

mientras reza de puntillas para que un rayo parta

a los del otro lado y su vida, suene a milagro.

Sigue temblando sin saber bien el por qué,

cuando alguien le discute lo que se niegan a ver.

En mi columna de marfil, allá en todo lo alto,

miro ya sin asombro cómo pasan de largo

los que gritan y los que permanecen callados.

Estoy seguro que entre tanto imbécil

podría llegar a encontrarme con los ojos cerrados,

con solo extender la mano.

Sigue sin llegarme la hora, y sigue

sin tocar a la puerta el momento

que haga de mí algo, junto o bajo

aquella tierra fértil, y este hoy inmediato.