Poema para hoy.

Cuan mezquinos

títeres

se hacen pasar

por hermanos,

esas almas

que nadie

al convite,

ha invitado.

Llega corriendo

y con las manos

de par en par,

rebañando todo

lo que rozan

al pasar.

Algunos gritan.

¡Hijos de puta!

Otros,

rezan mirando

al cielo

pero con un ojo,

siempre

pegado al suelo.

Nada cambia

lo que toca,

y toca lo que toca

porque nadie

se atreve a modificar

lo heredado.

Y pasan los lustros

sin que caduque

la pena

ni lo haga la miseria,

o alguien,

deje de dar alas

a la angustia,

Y pasan los lustros,

y se muere

para volver a nacer,

sobre esos silencios

que son hombre

y podrían,

haber sido mujer.

Todo,

hasta la estupidez,

se repite una y mil,

y mil y una vez,

sin que los Dioses

tenga a bien

dejar de darnos

cuerda,

o por lo menos,

hacerlo del revés.

Títeres y titiriteros

escriben y describen

una y otra vez

el mismo e infiel

universo.

Y nacemos,

y corremos,

y son los mismos

los que señalan

y son los mismos

los que gritan

y mueren.

…mezquinos, borregos,

imbéciles que pueden

o no,

llevar sombrero,

acuden a todas

partes sin invitación

y sin el mínimo talento.

Y yo, yo solo,

me pregunto,

no sé si en silencio,

si más allá del cariño,

valdrá la pena algo.

Lo dudo,

y lo dudo tanto

y tan a diario,

que me creo

más borrego

que mezquino,

… aunque eso,

no es de todo,

ni lo peor

ni lo humano.

Pintura Antonio Pérez.