jueves, 5 de julio de 2018

Yeeeeeee que hay novedaaaaaaad.





https://www.amazon.com/gp/product/1983363162?_encoding=UTF8&action=sign-out&path=gp%2Fproduct%2F1983363162&useRedirectOnSuccess=1




Esta es la historia de un tipo más como usted o como yo, o como su señora y como yo. En fin, alguien que más que aprender a vivir con sus vecinos, aprende a contener la mala leche y esas vocecillas que en su cabeza gritan -MATA, MATA, COÑOOOOO MATA-






lunes, 2 de julio de 2018

En la mirada que pierde su infinito.









Como el niño que se pierde en la ciudad estúpida 
donde todos se señalan y todos se culpan. 
Tus ojos se han llenado de miedo y mi carne de la peor pena. 
El alma, que se lleva en lo más hondo 
y al morir se evapora con el ansia del todo y la desidia de la nada, 
la he sentido inundar mis ojos para cuan la catarata 
que sin permiso se suicida, llenar mi vida de recuerdos 
y mi ahora de mentira. 

Entre mis dedos, abiertos por el hambre de tenerte
y la paz del último consuelo, 
se derraman mil ayeres y todo lo que en mí es esfuerzo.
¡Llamarme loco!
Pero estoy seguro que al mismo tiempo,
he sentido hervir la sangre 
y helarse al aliento, y también, 
a la muerte hurgar en mi pecho. 

En aquellos ojos tan amables  y tan de padre,
por vez primera, me he sentido minúsculo, impotente y vació.
Me miraste como se mira al extraño, y yo, repleto de vacilaciones,
me encogí sobre mí mismo en ese gran suelo que todos pisan, 
a la espera de que el mundo me dijera que decir, que sentir, ¡que cojones! 
hacinamos de los dos, uno allí. 

Me niego a perderme en el recuerdo de alguien a quien tanto quiero, 
incluso maldigo, y sin ningún miedo, a ese tal Dios que nos creo imperfectos. 
Y allí sigo, ante tuyo, mirando cómo me miras. No me resigno, soy egoísta,
prefiero a un extraño en tu cuerpo, a perderte de mi lado o decir… ya  no vuelvo.

¡Es tanto lo que te quiero! 
y tantísimo a lo que me agarro y por ti sueño.
Que prefiero ser el ser más deshonesto del mundo
y tenerte conmigo, a ser la persona que todos amarían
y no tener cerca, más que el silencio de tu alma
y la tristeza de las horas donde pese a estar, me faltas. 




viernes, 22 de junio de 2018

28 años ya.





Cuan liebres salvajes seguidas por el galgo
han pasado veintiocho años
rozándonos la carne y quemando los instantes,
que ahora, quieto, mirando de atrás y hacia adelante,
no cambiaría ni por la ultima gota de sangre.

En esta fecha que para muchos
será un nada, y para mí, siempre será todo.
Vuelvo a llenarme de los sueños que nos hicieran
cuando apenas nos despuntaba la vida,
y en cada orilla pintábamos una noche,
y cada mañana, jugábamos con la lujuria de la que yo,
en tus ojos y por siempre, seré paz y fiebre.

Veintiocho son los años
que hoy celebramos con más nostalgias
que cumplidos milagros,
y con mucho más cariño que falsedades y disgustos
amarrados donde nadie mira y tú y yo,
seguimos siendo  uno.



Ea, para que luego digan que no se ponerme ñoño...Felicidades chorbita. 

Sombras.







Revolotean palabras dichas.
Afortunadas escuchadas, 
desdichadas ignoradas, 
remolino de sentimientos donde me encuentro 
cuan sombra sin un reflejo, 
empujado por el más ligero de los vientos.


Caduco eco el de sus letras mortecinas, 
sin lienzos, pintura o indeleble tinta. 
Es la voz roída de dudas 
que se acumulan y sin ser, mueren heridas.
Figuras, apenas figuras,
que ruedan por la cara triste de la vida.


Revolución desordenada 
del sentir cada mañana. 
Sobre la mesa de los silencios, 
agrias son las miradas que se alejan de su calma 
más allá del mentiroso sueño que sostiene la cama.


Enredado en mítines y milagros 
mis pasos se hacen pasado luchando 
como rebelde y despiadado. 
Sangro por ojos y las manos sin dejar de masticar 
este amargor inyectado, 
...justicia y política en una, 
se hacen ridículas películas.


Con la fe por los pies, 
mi sangre se cuece en un infierno 
donde el demonio
de blanco reluciente viste de Chanel, 
cacheando uno por uno a sus decentes invitados 
hasta lograr presentarlos descarnados.











domingo, 17 de junio de 2018

Poemita





Como la exhalación
del que siempre vivió preso.
Mi recuerdo, tan adorado
y tan hacia adentro,
empieza a mentir al cuerpo.
Inocente, cada mañana me alzo
más presente que pasado,
y más de otros que mío propio.

No sabrían mis ojos
decir porque lloran,
ni mi voz, explicar ese llanto
áspero y apagado con el que
cada noche muero
entre los brazos del destierro.

Afortunado, no siempre es estar vivo.
Afortunado, tampoco es forzarse para saberse.

Las caras que me rodean
e intentan agradar,
me llenan de miedo e impotencia
salando mis venas y rompiendo las cuerdas,
que hicieran de mí, persona,
y hoy, me convierten en cualquier cosa.

Los caminos, oscuros y sin señalizar
como el nuevo día que nace
sin querer esperar,
se me plantan delante obligándome
a empujar con esa fuerza que no tengo
y las razones que, nadie sabe
donde quedaran colgadas  o bajo
alguna llave larga y enredada.

Mentirosa memoria aquella
que se dijera y hoy… ¡ahora!
me ata las piernas con frías cadenas de acero
e hilos de voces que llegan desde muy lejos,
sin hacer que vea lo bueno que pueda
quedarme dentro, eso, que dicen y yo,
no creo.


domingo, 10 de junio de 2018

estrofa





...En mi columna de marfil, allá en todo lo alto,
miro ya sin asombro cómo pasan de largo
los que gritan y los que permanecen callados.
Estoy seguro que entre tanto imbécil
podría llegar a encontrarme con los ojos cerrados,
con solo extender la mano.
Sigue sin llegarme la hora, y sigue
sin tocar a la puerta el momento
que haga de mí algo, junto o bajo
aquella tierra fértil, y este hoy inmediato.