Ultima mañana.

Recostada en su lado de cama,

como tantas veces ya hiciera,

esperaba a la muerte mi yaya

aquella otra mañana.

En sus labios había paz y en sus ojos,

ganas de descansar,

cuando al entrar en su cuarto

con el vasito de leche en mano,

me miró sin ver en mí un extraño.

Parecía resplandecer en aquella,

su última mañana,

en la que el sol no llegó a nacer

y los recuerdos, con todo su ayer,

pidieron volver a ser y sentirse mujer.

Recostada en su lado de cama,

como tantas veces hiciera la yaya,

rió sola y a carcajadas.

No tenía miedo, y si, mucha gana,

de terminar con todo aquella pobre anciana.

Llegarían más tarde las carreras,

los lamentos y la pena,

pero yo la sigo viendo

con aquel brillo y aquel buen reflejo,

con que sus ojos me miraron

antes de sonreírme lento.

Se tomó la leche y dos galletas,

no quiso la yaya marcharse

con el estomago vacío y la lastima

clavada en su carita de bellas

y sabias arrugas.

Recostada estaba y recostada quedó,

entre las pocas y limpias sabanas

que la hija siempre le brindó,

porque madre solo hay una

y es así, hasta que se la lleva el Señor.