Poemita

Como la exhalación

del que siempre vivió preso.

Mi recuerdo, tan adorado

y tan hacia adentro,

empieza a mentir al cuerpo.

Inocente, cada mañana me alzo

más presente que pasado,

y más de otros que mío propio.

No sabrían mis ojos

decir porque lloran,

ni mi voz, explicar ese llanto

áspero y apagado con el que

cada noche muero

entre los brazos del destierro.

Afortunado, no siempre es estar vivo.

Afortunado, tampoco es forzarse para saberse.

Las caras que me rodean

e intentan agradar,

me llenan de miedo e impotencia

salando mis venas y rompiendo las cuerdas,

que hicieran de mí, persona,

y hoy, me convierten en cualquier cosa.

Los caminos, oscuros y sin señalizar

como el nuevo día que nace

sin querer esperar,

se me plantan delante obligándome

a empujar con esa fuerza que no tengo

y las razones que, nadie sabe

donde quedaran colgadas  o bajo

alguna llave larga y enredada.

Mentirosa memoria aquella

que se dijera y hoy… ¡ahora!

me ata las piernas con frías cadenas de acero

e hilos de voces que llegan desde muy lejos,

sin hacer que vea lo bueno que pueda

quedarme dentro, eso, que dicen y yo,

no creo.