Noche.

Tiembla la sobriedad

de mis dedos

sobre la noche que me abriga.

Amparado por su cuarta luna,

solo, una pequeña vela

me ilumina,

compañera infatigable

en las horas de mi rutina.

Se retuercen y crujen

sonidos que dicen no ser nadie.

Presto y atento

busco por dentro,

sentado, arrinconado,

pasa el tiempo,

y sus ratos, 

en un triste bolígrafo.

Visten la calle antes vacía,

de siluetas amargadas,

siluetas sin sombra y sin sonrisa

que recorren esquina

por esquina en busca de algo

que solo, se suspira.

Las ventanas,

difuntas,

esconden su mirada.

Y tras las puertas,

ahora cerradas,

reposan los secretos

que lloraran historias pasadas.

¡Suma y sigue bella noche!

Soñando con soñadores,

y soledades, y esos vientos ancianos

que aún  bañan de emoción  los silencios

sin aliento y sin manos.

Desnudando de abrazos

lo que poco a poco

olvidan los hombres

y pinta la eternidad de tus labios.

Cuentos de ayer y hoy.

Laguna negra

aquella donde perdura

la pena,

donde mujeres

de mil colores

susurran sobre

su espuma

y rezan en sus orillas.

Laguna negra

a la que hoy

se conoce de oídas

y por cientos multiplica

el aplauso del tonto

y el que lágrimas mendiga.

Noches y aguas

que quieren ser mimadas,

bañan pies y ahogan

las memorias de quienes

pese a reír con fuerza,

ante calaveras hembra tiemblan.

Madre, mujer, hijas,

el cuento que por suerte,

jamás termina.

Fauna urbana, todo un clásico, sigue haciendo reír.

Yeeeeeee que hay novedaaaaaaad.

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Esta es la historia de un tipo más como usted o como yo, o como su señora y como yo. En fin, alguien que más que aprender a vivir con sus vecinos, aprende a contener la mala leche y esas vocecillas que en su cabeza gritan -MATA, MATA, COÑOOOOO MATA-

En la mirada que pierde su infinito.

Como el niño que se pierde en la ciudad estúpida 

donde todos se señalan y todos se culpan. 

Tus ojos se han llenado de miedo y mi carne de la peor pena. 

El alma, que se lleva en lo más hondo 

y al morir se evapora con el ansia del todo y la desidia de la nada, 

la he sentido inundar mis ojos para cuan la catarata 

que sin permiso se suicida, llenar mi vida de recuerdos 

y mi ahora de mentira. 

Entre mis dedos, abiertos por el hambre de tenerte

y la paz del último consuelo, 

se derraman mil ayeres y todo lo que en mí es esfuerzo.

¡Llamarme loco!

Pero estoy seguro que al mismo tiempo,

he sentido hervir la sangre 

y helarse al aliento, y también, 

a la muerte hurgar en mi pecho. 

En aquellos ojos tan amables  y tan de padre,

por vez primera, me he sentido minúsculo, impotente y vació.

Me miraste como se mira al extraño, y yo, repleto de vacilaciones,

me encogí sobre mí mismo en ese gran suelo que todos pisan, 

a la espera de que el mundo me dijera que decir, que sentir, ¡que cojones! 

hacinamos de los dos, uno allí. 

Me niego a perderme en el recuerdo de alguien a quien tanto quiero, 

incluso maldigo, y sin ningún miedo, a ese tal Dios que nos creo imperfectos. 

Y allí sigo, ante tuyo, mirando cómo me miras. No me resigno, soy egoísta,

prefiero a un extraño en tu cuerpo, a perderte de mi lado o decir… ya  no vuelvo.

¡Es tanto lo que te quiero! 

y tantísimo a lo que me agarro y por ti sueño.

Que prefiero ser el ser más deshonesto del mundo

y tenerte conmigo, a ser la persona que todos amarían

y no tener cerca, más que el silencio de tu alma

y la tristeza de las horas donde pese a estar, me faltas. 

28 años ya.

Cuan liebres salvajes seguidas por el galgo

han pasado veintiocho años

rozándonos la carne y quemando los instantes,

que ahora, quieto, mirando de atrás y hacia adelante,

no cambiaría ni por la ultima gota de sangre.

En esta fecha que para muchos

será un nada, y para mí, siempre será todo.

Vuelvo a llenarme de los sueños que nos hicieran

cuando apenas nos despuntaba la vida,

y en cada orilla pintábamos una noche,

y cada mañana, jugábamos con la lujuria de la que yo,

en tus ojos y por siempre, seré paz y fiebre.

Veintiocho son los años

que hoy celebramos con más nostalgias

que cumplidos milagros,

y con mucho más cariño que falsedades y disgustos

amarrados donde nadie mira y tú y yo,

seguimos siendo  uno.

Ea, para que luego digan que no se ponerme ñoño...Felicidades chorbita. 

Sombras.

Revolotean palabras dichas.

Afortunadas escuchadas, 

desdichadas ignoradas, 

remolino de sentimientos donde me encuentro 

cuan sombra sin un reflejo, 

empujado por el más ligero de los vientos.

Caduco eco el de sus letras mortecinas, 

sin lienzos, pintura o indeleble tinta. 

Es la voz roída de dudas 

que se acumulan y sin ser, mueren heridas.

Figuras, apenas figuras,

que ruedan por la cara triste de la vida.

Revolución desordenada 

del sentir cada mañana. 

Sobre la mesa de los silencios, 

agrias son las miradas que se alejan de su calma 

más allá del mentiroso sueño que sostiene la cama.

Enredado en mítines y milagros 

mis pasos se hacen pasado luchando 

como rebelde y despiadado. 

Sangro por ojos y las manos sin dejar de masticar 

este amargor inyectado, 

...justicia y política en una, 

se hacen ridículas películas.

Con la fe por los pies, 

mi sangre se cuece en un infierno 

donde el demonio

de blanco reluciente viste de Chanel, 

cacheando uno por uno a sus decentes invitados 

hasta lograr presentarlos descarnados.