Mi pueblo.

Soy de un pueblo, podía ser de otro, pero no,

soy de este, de este que cada dia me alumbra

y en el que recorro sus soles y sombras,

siendo el uno del otro, todo.

Ni mucho, ni poco, todo.

Aún huelen sus rincones a verano

cuando el invierno le hiere, con esos golpes mancos

y aquellos aires sordos e impertinentes.

Podía ser de otro pueblo, pero soy de ese,

donde las palmeras susurran a sus gentes,

y a todo aquel sol, y a toda aquella luna,

y a esa dama, ¡ay esa dama!

que sin estarlo las mendiga.

Apenas amanece en esta tierra mediterránea,

cuando los críos se desperezan y las mujeres abren la ventana,

para que les entre la alegría y les entre la esperanza.

A la par de aquel sol que desde tan alto se brinda,

se presenta, e infinitamente caballeroso, se inclina.

De su Arrabal a su centro,

y de este a Carrús, Altabix o el mismísimo infierno.

Soy de este pueblo, este, de verdes y azules eternos,

repleto de gentes y muerto de momentos,

que a su patrona estremecen, con ese cantado talento,

que nace en Santa María y se bate contra el tiempo.

Podía ser de cualquier otro, pero de los muchos bonitos,

de los muchos vivos, de los muchos que soñar puedo y quiero.

Soy de Elche, y no creo poder sentirme tan contento,

siendo de aquellos otros que sin ser feos,

sintiéndolo mucho, no son mi pueblo.