Poema (todo los derechos revesados, y si, va por ti pedazo de copión)

Son las distancias que se agrían

al olvidar la ternura de la sonrisa

y lo que puede doler la nada,

bañera de los ayeres donde pierde

la esperanza y rinde su ahora la felicidad

de la sinrazón que, cañería abajo, nos dice adiós.

Predican los políticos a viva voz

lo mismo que los sinvergüenzas

y los estúpidos. Lo mismo

que los idiotas y los que queremos creer.

Lo mismo, que los que murieron

emperrados en que su pueblo padeciera

sus sueños y su miedo.

Las distancias se agrian a la misma

velocidad que la sociedad se idiotiza.

No me siento capaz de pasarme por el culo

todo lo que por el culo me pasaba.

Son demasiadas voces, me lo escaldarían,

y no hay nada peor y más incomodo

que andar o sentarse con el culo en carne viva.

Mirando en todas direcciones  creo palpar toda distancia,

y por fin, logro llorar pese a no derramar una sola lágrima.

Escupo rabia porque es tan poco

lo que me queda, que camino descalzo

y sin poder cortarme las uñas

mientras los pobres que se ponen

así mismo nombre,

devoraban manjares y, bajo sus camas,

siguen los orinales de porcelana.

Escupo rabia y creo que incluso odio, porque me siento muy,

muy tonto, al no encontrar verdad en los ojos.

Mentiras.

Son los que aman locos,

los que odian… ni idea.

Y todos, a la de una y sin mirarnos

a los ojos,

caminaremos los cerros

donde el suelo se lamenta

y el cielo planea.

Sin que rompan los silencios

la paz de la futura muerta,

grité de rabia

o aborrezca de pena.

Eres tú,

siempre tan esbelta,

fuerza de hombres

y pura belleza.

Aliento de inmortales

y tinta muerta.

Eres tú,

porque no hay otra,

el aire que no corre

y de ayeres nace niebla.

Y así, porque así se logra,

quisiera quererte aunque

mi sueño sepa a la mazmorra,

donde mis huesos

del blanco pasen al verde

y quien un día dijo ya no diga.

Cuanta fue la suerte

y cuenta es la mentira,

que todos ocultan

y tan pocos evitan,

para cuan gorrinos,

venirnos arriba.

Dos peladas

Lejano, casi remoto, 
suena al fondo un murmullo de agua 
para aquellos ojos que no logran ver nada.
Es triste alzarse sin gusto en los labios 
y con sed en la garganta.

Amargo el pozo que se seca 
y la ola sin espuma blanca.

Que la vida es una lo sabemos todos, 
que la muerte llega siempre, 
no sorprende, asusta.

Mil mareas y mil corrientes 
en mi pecho lágrima y en mi vientre entraña, 
arañan, enmudecen y pervierten.
Sin voz en la cara ni ojos en el alma 
los de siempre gritan, insultan y mienten, 
cosechan nombres para recoger intereses.

Cuando se hallaba el mundo en el vértice, 
la brisa se hizo viento y el viento tempestad,
y el remordimiento precipicio y vértigo la humildad,
...la guerra suena a salvación cuando los gritos 
son una sola voz.

Dejemos en paz la vida 
ya que hagamos lo que hagamos, 
seremos enterrados.

Nueva lectura

Llevaba, desde que me enteré de que salia, con ganas de agarrar el nuevo libro de Gabriel Maria Pérez. Lunas de azabache. Y por fin, ya es mío, lo recogí el pasado jueves y me lo he bebido para, volverlo a empezar. Porque este autor, como tan pocos otros, invita a releer, y releer, y releer. 

La foto de portada dice muchísimo del autor, de su sentir, de su ilusión y honrada personalidad. Agatha, su niña azul, se transforma muy habitualmente en la esencia que da color y vida a su poesía. No todos los que tenemos el duro privilegio de convivir con esos pocos seres tan, tan, tan especiales, que son incapaces de albergar rencor y desconocen la mentira, la pedantería, la envidia y la necesidad. Tenemos el don de expresar nuestro día a día con la elegante  dulzura con que lo hace Gabriel Maria. 

La gente que me conoce sabe de mi gusto por la poesía, digamos, desvergonzada, cruda, tal vez, hasta grosera. Eso es cierto, pero a diferencia de lo que se opina de mí en este aspecto. No solo esa poesía me gusta...vamos, que doy para un poquito más. 

Descubrí a Gabriel hace mucho, tanto, que aún no tenia nada publicado, y como me ha pasado en alguna otra ocasión, pocas para lo que seria de desear, pero en alguna otra, me encantó, porque, pese a lo que se tiende a creer, el tener más o menos libros publicados no nos hace buenos. Yo por ejemplo llevo 10 y sigo siendo la mar de mediocre. 

Pero, como no hay nada mejor que predicar con el ejemplo...

¿Qué, a que empiezo hacerme entender?

El que quiera más, que se lo compre. Que yo, voy a seguir leyendo.

Inferior... dicen.

Ecos de pensamiento, dicen, 

son la rotundidad en el convencimiento que, 

convierte la duda en afirmación. 

Así de fácil nace y crece la idea 

que da forma a la puta inseguridad 

que nos hace... dicen, 
inferior a los demas.

Presentación de Vampiro del alto Aragón.

Ayer sábado día 24 de febrero, a las 18:00 horas en el Refugio del poeta de Elche, presentamos la novela Vampiro del alto Aragón, publicada por Multiverso editorial. Me han preguntado en varias ocasiones, dado que el protagonista mata a unos cuantos de esos que muchos mataríamos también. Si es del genero negro, yo, siempre he dicho que la veo más bien del genero gris, ya que, aunque muerto si es verdad hay mucho... como el tío es tan simpático y la carga de humor es más que aceptable. Pues eso, que gris casi que mejor. 

Para sacar adelante el evento, conté, como no podía ser de manera distinta, con el gran Jose Martinez, amigo y presi a su vez de la asociación literario y cultural Escritores en su tinta. De la que no faltaron compañeros. Gracias, a vosotros, y todos los que me acompañasteis, y a los que no, porque la vida a veces nos impide acudir a todos los lados, también, muchas gracias

Coincidiendo con el aniversario de la creación de la asociación  literaria, se recordó a Manuel Vicente Segarra Berenguer, compañero fundador y enorrrrrrme escritor, e por ello su café solo y su vasito de agua, donde de no habernos dejado, estaría sentado tomandolos. 

Pero antes, mientras esperábamos a que se hiciera la hora y los que buscaban aparcamiento lograsen tan ardua tarea. Risas, cafelitos, gin tonics...

Como, y esto si es una sorpresa, la gente se animo a preguntar y me dio pie a hablar, aquí va un solo largo de Antonio Fco Buitrago.

Y ojo, que a todo esto, la gente, hasta prestaba atención ¡tremendo! lo no visto... a molado mucho, los pelos como escarpias che. 

Dicho lo cual, también he de agradecer, y mucho, a Salvi, comandante del Refugio del poeta, prestarnos tan grato rincón...

... y al gran e inimitable artista Francis Morell, por dejarme un cachito de su mucho talento para dar color a la portada, y obviamente, a las molestias que se tomó para que el cuadro original, en una exposición en esta fecha. Nos acompañara. 

Liquidados los preliminares, a firmar, y nada más y nada menos, que a artistas del nivelazo de Octavio Villa, Agustin Cordoba, Mareta Lozano, Eva Gil, Alfonso Alfonso Gallego, Juan Manuel Dengra o Pablo J. Luis Molinero. Y a amigos como Cristina Rayos, Fini y Paqui Carbajal, Roque y Antonio Pareja, Roberto Poveda, Enriqueta, Salvi, Marisa, Alfonso Cerezo, Jose Manuel, Isabel....

En fin, un ratico que se me he hecho muy ameno gracias a todos vosotros y al apoyo de los de siempre. Gracias. 

Joer, es que no me canso, me encanta la portada...no puedo evitar encontrarme un cierto parecido. 

Gloria.

Gloria,

gloria al hombre,

a la mujer,

a la tierra.

Gloria,

a la vida y aquella

muerte primera,

al cielo, al agua,

y al resto que no entierran.

Gloria,

a la capacidad de querer

y perdonar,

al arte de ser

sin molestar,

al fin donde se comienza.

Gloria,

a esas venas que sin gritar

nos riegan

y sin callar

alimentan,

sin que nadie

les ofrezca

y sin que lo que no es,

sea.