La complejidad de un adiós.

Duele, y duele mucho,

sentirse el saco que tal cual se llena de tiempo

se vacía de ilusiones. 

Cuesta horrores ver cómo hacia la oscuridad

que nada repara, marchan quienes

en lo más profundo amamos, e impotentes,

solo, maldecimos o rezamos.

Es insoportable notar como las arrugas de nuestra mano

son el espejo donde se mirara el pasado de nuestros ancianos,

y que lo que ayer dijimos, hoy, lo digan los contrarios.

Es muy triste que la soledad se rodee

de lamentos que no ayudan más que a aquellos

que sin saberlo, jamás vivieron.

Es por ello que mi corazón, a veces,

parezca el trozo de hielo con el que cientos

de miserables sin alma y respeto,

hacen suya la fiesta mientras yo, muero,

sin que nadie gire el cuello y para sus adentros grite.

¡Fuego!

Duele, y duele mucho,

ser tan amigo de los amigos y tan amante del hogar donde crecimos,

y más duele, si es que ello es posible,

ver cómo junto tuyo crecen los sueños, las hadas y los elfos,

para poco después verles volar sin que se pueda hacer nada más,

que permitir la libertad que nos llena la cara de lágrimas

y la garganta, de dulces y amargas batallas.

Vos

Vos me pedís la luna, y yo,

en la noche que hace de tumba,

estiro hacia el cielo los brazos tratando de retenerla,

y vos, pensáis que no quiero hacerme con ella.

Pero no, con ella me haría si pudiera,

porque a vos entregaría si me pidiera, una vida completa.

Un imposible que jamás se marchita

son los sueños que sin pretenderlo me abordan,

para, entre las cuerdas de un viejo ring dejarme ko

sin haber sentido la fortuna de sus labios rozando esta maldita carne,

que, sin voz y sin aire, me alejan del amor y del ser alguien.

No sé si alguna vez me he sentido persona,

me veo más como marioneta. Marioneta,

de esa que sin mirarme tan siquiera, insiste y ordena.

Y yo, capullo entre los capullos,

aleteo entre sus caprichos soñando con su caricia.

Y vos, insiste que te insiste,

me pedís la luna, esa hermosa viejita que cada poco nace completa.

Vos sabe que aquello es imposible, y por ello, por verme padecer, insiste.

Y yo, capullo entre los capullos, cada noche le salgo al encuentro

para terminar como termino, entre las frías sabanas

que son y serán por siempre, la desdicha de mi destino.

estrofa de poema

Es posible que no se me note,

pero estoy cansado de tanta gilipollez sin depilar.

La vergüenza me somete según madura mi edad, y en ella,

atado de pies y manos, a bien solo mi lengua dejan andar,

hacia aquellos inclinados acantilados donde el fin no comienza

y la muerte viste igual, 

al idiota con corbata que al listo con alpargata. 

Tiket regalo del gran Paco y/o Francis Morell

Dos veces habrás de buscarme, porque me sobran cojones y tengo un tiket que te deshace. Dos veces tendrás que visitarme, con esos huesos amarillos que dejaron hace mucho de oler a fiambre. 

Maldita realidad.

Solo la muerte hace justicia al olvido

que susurra a las orejas y estriñe las tripas.

Dicen, que solo olvida de verdad

el cobarde estúpido que,

con o sin Dios al que culpar,

aprieta tan fuerte los ojos

como lo hace con las muelas

sin  que le revienten las venas

ni lo haga el ojete hacia fuera.

Pero no es cierto, todos,

hasta los valientes y justos,

olvidan hasta donde es posible olvidar

sin que la muerte les pase a cuchillo

y la libertad, ¡por fin!

Sea esa maldita realidad que a muchos,

puede que a casi todos, nos haga volar

sabiendo ya, qué si, y qué no, es paz.

Hoy, no.

No estoy por la labor de rezar

a ninguno de esos absurdos dioses sin escrúpulos,

ni lo estoy por recibir ordenes

que digan a quien tengo que asesinar,

a quien querer o a quien odiar.

Hoy, no estoy por la labor de mear

dentro del viejo y sucio orinal

que alguien señala con una amplia sonrisa

y mil promesas, que como el corzo,

recorren los más altos peñascos en parajes

que sólo vemos por medio de documentales.

Hoy, pues como que no me sale de la gana,

ni me sale de los santísimos cojones,

hacer lo que se me dice es coherente, humano y bueno,

aquello, que todos esperan hagamos por el bien de nadie.

Sin buena sombra que me cobije

y escupiendo contra el aire, hoy,

he decidido ser tan cruel como sin duda sincero,

dé, o no miedo. Hoy, callare o gritare,

pero porque yo lo quiero,

y no por evitar ser señalado por todos esos dedos,

a los que ni conozco, ni pedí consejo.

Poema IX

Voces,

que muchos creían perdidas,

he visto emerger de la tierra

como la niebla

que comienza

y siempre sorprende.

Ocultaba los pasos

y las piernas

de aquellos que como yo,

nunca bajan la mirada

más que para llorar

lejos de los odios

de una vulgar almohada.

Nadie gritaba,

nadie hablaba,

¡ni señalar!

Señalaban. 

Esos, que en dioses

se escudan,

por santos mendigan,

y a las vírgenes,

solo rezan

sin pueden mirar

sus pechos

o palpar sus curvas.

La pena,

como la más ramera

de las miserias,

carece de sexo

y también,

de aquellos hermosos vientos

que olían a principios

y nos impregnaban de gloria.

Y ellas,

voces que no se oían,

siento de nuevo hurgar en mi ira

calmando lo que fuera hervía,

sin ser infierno

y sin ser mentira.