Dos peladas

Lejano, casi remoto, 
suena al fondo un murmullo de agua 
para aquellos ojos que no logran ver nada.
Es triste alzarse sin gusto en los labios 
y con sed en la garganta.

Amargo el pozo que se seca 
y la ola sin espuma blanca.

Que la vida es una lo sabemos todos, 
que la muerte llega siempre, 
no sorprende, asusta.

Mil mareas y mil corrientes 
en mi pecho lágrima y en mi vientre entraña, 
arañan, enmudecen y pervierten.
Sin voz en la cara ni ojos en el alma 
los de siempre gritan, insultan y mienten, 
cosechan nombres para recoger intereses.

Cuando se hallaba el mundo en el vértice, 
la brisa se hizo viento y el viento tempestad,
y el remordimiento precipicio y vértigo la humildad,
...la guerra suena a salvación cuando los gritos 
son una sola voz.

Dejemos en paz la vida 
ya que hagamos lo que hagamos, 
seremos enterrados.

Nueva lectura

Llevaba, desde que me enteré de que salia, con ganas de agarrar el nuevo libro de Gabriel Maria Pérez. Lunas de azabache. Y por fin, ya es mío, lo recogí el pasado jueves y me lo he bebido para, volverlo a empezar. Porque este autor, como tan pocos otros, invita a releer, y releer, y releer. 

La foto de portada dice muchísimo del autor, de su sentir, de su ilusión y honrada personalidad. Agatha, su niña azul, se transforma muy habitualmente en la esencia que da color y vida a su poesía. No todos los que tenemos el duro privilegio de convivir con esos pocos seres tan, tan, tan especiales, que son incapaces de albergar rencor y desconocen la mentira, la pedantería, la envidia y la necesidad. Tenemos el don de expresar nuestro día a día con la elegante  dulzura con que lo hace Gabriel Maria. 

La gente que me conoce sabe de mi gusto por la poesía, digamos, desvergonzada, cruda, tal vez, hasta grosera. Eso es cierto, pero a diferencia de lo que se opina de mí en este aspecto. No solo esa poesía me gusta...vamos, que doy para un poquito más. 

Descubrí a Gabriel hace mucho, tanto, que aún no tenia nada publicado, y como me ha pasado en alguna otra ocasión, pocas para lo que seria de desear, pero en alguna otra, me encantó, porque, pese a lo que se tiende a creer, el tener más o menos libros publicados no nos hace buenos. Yo por ejemplo llevo 10 y sigo siendo la mar de mediocre. 

Pero, como no hay nada mejor que predicar con el ejemplo...

¿Qué, a que empiezo hacerme entender?

El que quiera más, que se lo compre. Que yo, voy a seguir leyendo.

Inferior... dicen.

Ecos de pensamiento, dicen, 

son la rotundidad en el convencimiento que, 

convierte la duda en afirmación. 

Así de fácil nace y crece la idea 

que da forma a la puta inseguridad 

que nos hace... dicen, 
inferior a los demas.

Presentación de Vampiro del alto Aragón.

Ayer sábado día 24 de febrero, a las 18:00 horas en el Refugio del poeta de Elche, presentamos la novela Vampiro del alto Aragón, publicada por Multiverso editorial. Me han preguntado en varias ocasiones, dado que el protagonista mata a unos cuantos de esos que muchos mataríamos también. Si es del genero negro, yo, siempre he dicho que la veo más bien del genero gris, ya que, aunque muerto si es verdad hay mucho... como el tío es tan simpático y la carga de humor es más que aceptable. Pues eso, que gris casi que mejor. 

Para sacar adelante el evento, conté, como no podía ser de manera distinta, con el gran Jose Martinez, amigo y presi a su vez de la asociación literario y cultural Escritores en su tinta. De la que no faltaron compañeros. Gracias, a vosotros, y todos los que me acompañasteis, y a los que no, porque la vida a veces nos impide acudir a todos los lados, también, muchas gracias

Coincidiendo con el aniversario de la creación de la asociación  literaria, se recordó a Manuel Vicente Segarra Berenguer, compañero fundador y enorrrrrrme escritor, e por ello su café solo y su vasito de agua, donde de no habernos dejado, estaría sentado tomandolos. 

Pero antes, mientras esperábamos a que se hiciera la hora y los que buscaban aparcamiento lograsen tan ardua tarea. Risas, cafelitos, gin tonics...

Como, y esto si es una sorpresa, la gente se animo a preguntar y me dio pie a hablar, aquí va un solo largo de Antonio Fco Buitrago.

Y ojo, que a todo esto, la gente, hasta prestaba atención ¡tremendo! lo no visto... a molado mucho, los pelos como escarpias che. 

Dicho lo cual, también he de agradecer, y mucho, a Salvi, comandante del Refugio del poeta, prestarnos tan grato rincón...

... y al gran e inimitable artista Francis Morell, por dejarme un cachito de su mucho talento para dar color a la portada, y obviamente, a las molestias que se tomó para que el cuadro original, en una exposición en esta fecha. Nos acompañara. 

Liquidados los preliminares, a firmar, y nada más y nada menos, que a artistas del nivelazo de Octavio Villa, Agustin Cordoba, Mareta Lozano, Eva Gil, Alfonso Alfonso Gallego, Juan Manuel Dengra o Pablo J. Luis Molinero. Y a amigos como Cristina Rayos, Fini y Paqui Carbajal, Roque y Antonio Pareja, Roberto Poveda, Enriqueta, Salvi, Marisa, Alfonso Cerezo, Jose Manuel, Isabel....

En fin, un ratico que se me he hecho muy ameno gracias a todos vosotros y al apoyo de los de siempre. Gracias. 

Joer, es que no me canso, me encanta la portada...no puedo evitar encontrarme un cierto parecido. 

Gloria.

Gloria,

gloria al hombre,

a la mujer,

a la tierra.

Gloria,

a la vida y aquella

muerte primera,

al cielo, al agua,

y al resto que no entierran.

Gloria,

a la capacidad de querer

y perdonar,

al arte de ser

sin molestar,

al fin donde se comienza.

Gloria,

a esas venas que sin gritar

nos riegan

y sin callar

alimentan,

sin que nadie

les ofrezca

y sin que lo que no es,

sea.

Un gran día.

Encerrado en esta bacanal de tiempo prestado a la que llamamos vida, oportunidad para fragancias que se limitan. Rendido, sin lograr aprender nada aun cuando no falto interés, ni siento al poder, ni siento al sin ser.

Cuando solo son mis letras

libres de razones e ignorancias,

reconforto mi pobre e indecisa alma

buscando donde no queda nada,

la calidez del amor en esa larga espera

que tanto miente y tanto exagera.

La vida… impresionante para unos, desgarradora para todos, amarga en mano de la mayoría. Es un espacio corto  donde plasmar los brincos y las caídas, donde sincerar los besos. Donde la mentira que se pinta, desgraciadamente, se hace razón y verdad.

Inviernos, primaveras,

veranos y otoños,

uno tras otro,

invariables y respetuosos,

desfilan sobre el brillo emocionado de mis pupilas.

Mudo de envidias, optimista de esto llamado vida,

continuo con los paseos bajo el sol y frente la luna.

Donde, sin la paciencia de otros,  

hago tristes esbozos mientras señalo con los ojos

y maldigo con las muelas.

Me alimento de olores y bien venidas, creyente de lo que veo y palpo, dejo la fe de lado con la fuerza de voluntad, que jamás falto en mi costado. Decido pese mis dudas, logro arrancar sabor a la vida al rodearme de cuanto amo, alejado de hipocresías, sabido de que hoy, será un gran día.

Historias de miedo.

Como el azul de las venas se espesa la tierra,

haciendo del hombre una fea calavera.

El que no miente señala, y el que no señala,

con avaricia mal paga.

Varices qué de las pelotas al cuello

estrangulan mi porvenir y estrangulan mi aliento,

son como dedos negros, rectos y obscenos,

que ni piden perdón ni dibujan sosiego.

Dicen, hablan, murmuran ¡gritan!

fiambres pegados a escaños de terciopelo.

Hombres sin nombre y damas extrañas

que cuan lapas fijan sus dientes y uñas largas,

a esa sombra que huye de la cama

como lo haría la puta al terminar jornada.

No os escucho la voz, ni os noto el alma,

tras de esos ojos oscuros y sin mirada.

No os riega la sangre la gana,

como para vivir queriendo y lograr morir perfecto.

Venas, que cuan serpientes me reptan las entrañas,

hacen de mi carne arco y de los huesos afilada flecha.

Soy más guerra que remedio, así me habéis hecho,

con esas historias de miedo que padecen tanto los viejos.