Poema

A la vera de la ventana

aquella luna cristal,

sus manos cálidas

me parecen alcanzar,

sin que suelte una lágrima

ni suelte el mal.

Sin que ella retenga su todo

y yo, retenga mi más.

Allá que llega

y allá que se va,

esa tan redonda esfera

que me hace temblar

tan dentro de mí

como fuera de ella,

y lejos de la mar

que nacer me viera.

Una revuelta y áspera

noche de noviembre

de aquel siglo mío,

aquel, que ya muriera.

En paz descansen

los siglos y la luna cristal

que cada noche son memoria

y algo que admirar,

a la vera de la ventana

donde mis ojos se congelan

y el aliento cuan muerte empaña,

esos recuerdos que nos hacen mortal

y nos presentan como persona.

Sin que unos quieran

y otros, a Dios pidan,

para sí y para nadie,

ser lo que se piensa y ser,

lo que odian muchos alguien.