Miradas ciegas.

 

Nunca valoramos el cariño de los instantes, tramite del tiempo que por defecto se comprende omitiendo la realidad que solo dentro se nos esconde, naciendo con prisas y de golpe, al sentir que se pierde su roce.

Llora el alma su encierro de negras lagrimas, aquellas que a bocanadas nos dejan ciegos sacando el pecho su dolor más seco, pudriendo de lamentos los cuerpos que no atendieron, dejando a su paso solo, tenues y borrosos recuerdos.

Ella.

Protagonista de mi sueño,

me vacías el alma

con el despertar de la madrugada,

 en mi cama, sobre mi almohada,

esparcidas imágenes,

instantáneas de la nada.

Eterna la espina,

la que clavaste en mis entrañas,

dolor y deseo,

imprecisiones que corroen dentro,

que gritan sobre la paz rota de mi silencio,

que me cose los labios,

que me arranca el pensamiento.

Y ruedo,

ruedo por senderos,

estrecho linde aferrado

a la canela de mis labios,

y, los pechos que nacen en ti,

puñales de mi sentir.

Cuerpo, mente, recuerdo,

la vida de colores,

de blanco y de negro,

cuanto se, cuanto quiero, cuento tengo,

esos precioso ojos negros.

Esos, si,

sustento de personalidad,

de deseo, de ser como quiero,

en ese tiempo que enredado entre mis dedos,

de nuevo,

se hace sueño.

Verdes y grises.

Verde y gris,

el moho recorre la cara norte de mi oscura penuria,

hachas y espadas, filos de fina guadaña,

heridas que pudren la esperanza.

Verdes y grises,

secan todas mis lágrimas,

visionarias de cicatrices saladas,

eco perdido en vísceras malamente sangradas,

presente vacío de efímeras miradas.

Verde y gris,

hoy no me dicen nada,

maldiciendo de dentro hacia fuera

sin parpadear tan siquiera,

repudiando la grandeza de la belleza,

dejándome morir en la pereza.

Aliento de pasados irreales.

Todo se vende, compra, corrompe,

menos la dulce virginidad de la muerte,

y la idiotez contemporánea de rebosados presentes.

Campanas de vacíos sin suerte

falsean de sonidos la paz de mi sentido,

romanticismo nostálgico me acaricia pasados y sienes,

sin dejar tiempo a mis dedos para reconocerte.

Envuelto en sonidos que recuerdan contados momentos,

hago de mi presente cicatrizado destino.

Permanezco encogido dentro de un bostezo,

a la espera de emerger en la acidez de un sincero suspiro.

Retumba mi cabeza en picos sin influencias,

en llanos de ironía, en abismos de fortalezas podridas.

Oculto en la calma de mi soberano espíritu,

escucho el crujir con el que los lamentos

visten de esparto sus odiosos adentros.

Martirios de madera y acero,

en aquel callado silencio del que soy propietario.

Escriben mis manos lo que describe mi cerebro,

telaraña de tiempos mimados que cada día,

amanecen más y más asqueados.

Perdidos.

Insiste, insiste e, insiste,

para que la mentira en sí misma

haga raíces.

Que regadas de tiempo

y ridícula insistencia

cicatricen,

para que la verdad las bautice.

Perdiendo en un comprimido caminar

la vergüenza que se hizo honrar.

Preciosas palabras

que ni de pequeña voluntad

fueron rozadas.

Con que facilidad y sin pestañear

cambia el político su discurso.

El banquero,

la palmadita en según qué espalda.

La moda.

el color de la primavera.

La muerte,

el despertar de madrugadas.

Con cuanta facilidad

se hacen vanas las palabras,

falso el recuerdo

y, odiosa la esperanza.

Al fin.

En la resta que suma,

restablezco de manera continua

la búsqueda de aquella persona,

ignorante, diferente

defendiendo cosas muy distintas,

a las que hoy palpitan.

Fugaces sombras,

burlones reflejos,

enmudecido gritar de mi pellejo.

Ira y rabia

 me flagelan por dentro,

corrompiendo mis contadas lágrimas,

encerrando toda palabra,

desgarrando mi cuello y entrañas.

Sobre el susurro y el viento,

soy solo.

Lamento madurado de tiempo,

ideales perdidos

por lógica y común sentido

a mitad del camino.

Al fin,

me encuentro sentido.

Tiempos impertinentes.

Tiempos,

que tiñen de iras vientos,

amaneceres de pesadilla,

hogares de enlutada mentira.

Tiempos,

que enmudecen, se resignan,

fallecen sin saberse.

Tiempos,

que no florecen,

pisoteados, golpeados,

abonados de memeces.

Tiempos

estos,

que no se distinguen,

no se reconocen, no opinan,

jamás se revuelven.

Tiempos,

para la falsedad del hombre,

el capricho de la especie,

el absurdo del absurdo.

Tiempos,

sin vergüenza, sin esperanza,

sin honrada palabra.