Recomendaciones para hoy.

Llevaba mucho sin recomendar libros y hoy, de golpe, os voy a dejar unas cosillas que creo os agradaran.

Cruces de seda, segunda parte de Acero del rey. (Ya recomendado) otra vez el amigo Manuel V. Segarra me ha vuelto hacer pasar unos ratos de lo más genial. Me encanta, tanto el primero como el segundo, loco estoy porque saque el tercero.

El precio del silencio. Poesía con agrio sabor en la denuncia que la envuelve. Tercer libro de la amiga Ana Esmeralda.

El principio de todas las cosas, de la enorme Inma Escobedo. Poesía, pensamientos en voz alta... un libro para dejarse llevar junto un buen té con canela.

Al otro lado, de D. Jóse Salieto, Cuentos y relatos variados para hacernos estremecer en silencio al amparo de una lampara... con pijama y pantuflas ¡Oh! la caña de España.

¿Y como debería sentirme?

Ni idea, ni idea tengo

de cómo debería sentirme.

Mi cerebro planea en una llanura

que ni blanca ni negra.

Sin brisa, sol o luna,

la nada me confunde pero no  perturba.

Todos hablan, aconsejan, opinan,

y yo, solo veo mierda sobre mierda.

Quiero huir sin rumbo

allá donde el miedo que no encuentro

me vacíe de sueños, aquello que me abraza

y pese todo… no entiendo.

Es la muerte parte de mí,

compañera oscura que no altera mis días,

no me agobia con sus prisas, no me avergüenza.

No, no es la parca mala consejera ahora.

No sé si aún me late el pecho, si la sangre me riega,

ahora mismo, ni se, ni siento algo que entienda.

¿Debería tener miedo, debería estar temblando,

tendría que estar arrodillado ante algún viejo altar?

Ni puta idea… tal vez, un enorme vacío.

Sí, eso es lo único en lo que ahora creo,

lo único que siente este cuerpo

sin ganas de odiar o reír… vacío.

Dejarme, dejarme ser yo mismo,

y que por mí, como hice siempre, salga del abismo.

...Lo sorprendente de no saber sentirse,

es este eco seco y sin raíces que sin miedo,

noto aferrado a mi estómago.

Llamarme loco, pero de largarme, lo haré con aplomo.

Politicuchos.

Dicen que no todos son iguales,

que generalizar es extremo y malo.

Dicen tanto y tanto que han quebrado mi sueño alado,

pues después de escucharos

solo mastico el fango de vuestro embuste y engaño.

Jamás firman ante notario,

y al hacer lo contrario a lo prometido,

culpan al del otro lado.

Que se los quede otro,

yo no quiero ni uno solo,

 la evolución de político a parásito me desborda de asco.

Podréis seguir riendo,

viviendo como la ostia, como Dios…

yo, prefiero morir con mi horada palabra

a sonreíros de cara.

Con los huevos por corbata

abro el periódico cada mañana.

Con los huevos allí arriba,

me trago los artículos de sucesos y economía.

Con esa áspera sensación

trago y trago espesa y blanquecina saliva,

la misma, que no alivia mi ira.

-Cuanto hijo de puta haciendo de predicador-

 Susurra la conciencia y grita mi boca.

Seguimos masticando su mierda,

creyéndonos sus cuentos, nos dejamos aplastar por sus dedos.

Pese todo, callamos lo que pensamos y somos

dando por bueno lo que jamas sera más que sueño.

Regresa el otoño.

                                    

Regresa el otoño.

Naranjas, marrones y castaños,

visten el fantasma nostálgico

de mi reciente pasado,

cierro ojos al crujir del silencio

que desgarra pétalos y hojas.

Viento difunto que en su  presente

arrasa dando al verde muerte.

Regresa el otoño

monótono en su contorno,

vaciando las playas

donde ahora se expande mi gozo,

descalzo y de su mano,

caminamos entregados a un placentero reposo.

Ante la fría presencia del agua que caduca,

sin espumas,

dudas o excusas,

aprieta su mano contra la mía.

Sorprendida de caricias,

repartiendo huellas,

tras nosotros, rutinaria existencia.

Regresa el otoño

de silencios y aplomo,

momento que decoro de recuerdos

sin chinchetas o pegamentos.

Nada expongo,

míos los instantes

de una estación impresionante.

La tomo sin sorpresa

y repleto de cariño,

guardada en un tarrito de vidrio

para que el invierno deje de ella un suspiro.

Suficiente aroma de aquel ratito

donde aun vive el sueño

de regresar con tigo.

Fan.

Cuan llorón amanecer de esparto y papel,

deambula el fantasma que hizo de mi ayer.

Entre violines y doradas cornetas abre la tierra senda,

claveles y risas de la mar brisa.

A tus pasos amada mía, este que soy, 
fan de usted,

aquí le dejo mi querer.

Pasos en el silencio.

Sobre la libertad de las palabras, 

ocultas en la oscuridad del silencio.
Danzan siluetas de esencia amarga,

escenario de esta, nuestra vida solitaria. 

Baúl de susurros con alma 

partiendo en mil trozos la distancia.

De puntillas caminan los días 

robando diminutos minutos a las prisas, 

recreo de recuerdos donde mis labios húmedos arden en deseos, 

en sueños, en esperanzas... 

Envoltorio de lujuria en aquella difusa distancia.

Borregos, borregos, borregos...

En mi mente,

un imaginario dedo traza círculos.

Los hay azules, rojos y, también negros.

En su interior, más y más borregos.

-¿Porqué, porqué de todo esto?- Pregunto a mi cerebro.

No hay respuesta,

 mientras siguen multiplicandose aquellos esponjosos bichos…

y no, no trato de dormirme.

¡Aunque tal vez!

Sea de eso lo que trata esto.