miércoles, 30 de marzo de 2016

Derivado a mi presente.




Y mis labios de acuarela
a la tierra me destierran.
Viento, alas de mi recuerdo
en tus besos primeros.


No grites a la noche,
que jamás se lamente el alma.
Son mis carnívoros dientes
los que aún hoy te desgarran.


Tu nombre susurran a mi espalda
fundiendo el horizonte donde el sueño se baña.
Noto empujar ese alma
que me mira de cara.


¡Escucha! Escucha la locura de mis palabras,
en tus ojos dibujan agua,
torrentes que estremecen las entrañas
del infierno que me gana y gana.


Mi tiempo envejece,
mis pasos se acortan.
Levanto la cabeza buscando respuesta.
Ante mí, el recuerdo de tu mirada se borra.


En el silencio de mi pasado,
junto un oscuro,
añejo y malhumorado camino,
mi cuerpo se llena de vacíos que piden auxilio.


Soy un presente sin destino,
una sombra en el olvido,
el pequeño recuerdo que soporta la amapola.
Un algo, que se deja morir a solas.

lunes, 28 de marzo de 2016

Fragmento del poema "La estupidez de considerarse"





...me salvé por abrir los ojos
y salir del infierno donde otros sucumbieron.
Pero sigo llevando sobre los hombros ese fétido olor
que entre a orines y sangre, manchan la razón,
no dejando de , más que desnudo rencor...


jueves, 24 de marzo de 2016

Mundo canalla.



En este mundo canalla y sin igual
donde los corazones se dejan pisotear,
una voz con voluntad,
vale lo que vale el oro sin manipular
por aquella mano interesada
y llena del qué dirán.
Cuando tiro la vista atrás,
cuando paro el minuto preciso
que necesito para ser yo mismo,
agua sana brota de mi cara
al ver en que me han convertido.
Entonces, allí mismo,
tan quieto que parezco muerto
comienzo tan alto a gritar,
que ensordece por dentro el más añejo de los desprecios
y de , huye un peso que no veo.


En este mundo canalla, ridículo y absurdo,
donde el mercado decide quienes y como somos
con el uso la muerte y el miedo,
de la ignorancia y su mucho sentimiento.
En este mundo me vuelco sin amarlo ni quererlo,
como lo hice aquel otro anciano y repleto
de momentos que me nacieron.


Cada día comprendo menos y oído más
cuando la inercia debería invitarme a reposar.
Cada día duermo menos y sueño bastante más,
y siempre despierto con el llanto ahogado
y angustia en las manos.
En este mundo demasiado embustero
y tal vez poco loco, me niego a morir,
sin haber gritado contra la paz muda del silencio.


-Agazapados no sé muy bien donde,
bandoleros de fe y hombres sin hambre,
nos roban el pasado y el presente. 
Nos roban la razón, la carne y el después-


En este mundo que nunca fue el de antes, me avergüenzo y reviento,
como antes lo hicieran los de  discreto aliento.

lunes, 21 de marzo de 2016

Vuelvo a recomendarlo.




Hace unos meses me leí y recomendé este libro, primera novela de la que es para mi, una gran poeta. Hoy, en una de aquellas que no tienes claro el cómo o su porqué, he vuelto a tirar de él...y joder, es que tengo que volver a recomendarlo, porque ole, ole y oooole cosa entretenida.

María Dolores Carrillo Sánchez (autora) dedicó su vida profesional al mundo de la empresa, siempre atenta al pasar de las gentes y las cosas. Hoy por fin jubilada, puede ocupar su tiempo en lo que realmente la satisface; la jardinería y la escritura.

Asidua colaboradora en portales poéticos con el pseudónimo "Albasilencio" en 2012 vio la luz su primer libro de poesía "Deja de labrar silencios", y hoy, nos deja su primera novela, una gran novela. 

La niña que comía mariposas es su primera obra narrativa. En ella se mezclan realidad y ficción para tejer tan poético relato sobre las raíces de la autora, quien se propone retratar su historia familiar  "sin duda con el lastre de la memoria pero sin la amargura de lo vivido. Contara cosas que fueron verdad, y otras que fueron mentira. Hablara de ellos, de sus hijos y nietos. De unas tierras yermas y un cielo cruel ensañado hasta la saciedad con unos hombres y mujeres que, casi, solo tenían la maldad de la ignorancia. Hablara de ellos, de los padres y hermanos, de vecinos y amigos, de cuentos de miedo y de risa. Y lo hará con palabras sencillas, inocentes, carentes de malicia, y otras veces con palabras dañinas, soeces, impertinentes... tal como eran cuando, a pesar de todo, se sentían felices. 



viernes, 18 de marzo de 2016

Recordando a pie del Mediterráneo.





Muchas lunas
y más los soles
mi mar padece
entre sus aguas
y colores.




Tierra adentro te retengo
en el aliento de la carne
y gemidos de sal,
donde tu calma
tiñe el recuerdo
y tu frío es bondad.



Muchas lunas
y más los soles
cuentan y encierran
tus aguas de cristal,
bajo unos pies descalzos
y el alma desnuda
con la que me
propongo cantar.



Sobre cómo un día
nos presentaron para
cogidos de la mano
soldar sueño y realidad.
En toda aquella vida
que liquidará,
escuchando tus espumas
de playa y vientos de mar.



Al fondo de mis ojos
lejano tu horizonte
me pide volver,
a esa corta niñez
que graba con su sangre
un presente y la más poca fe,
haciendo de su marea
descarnada timidez,
tras aquellos ojos
y su tiempo,
como luna o como sueño.



Muchas las noches
y muchas las mañanas,
corrompen hoy
de lágrimas, lo que ayer
fue fuego junto
la calidez de tus aguas,
donde vivo
y en ocasiones muero.








lunes, 14 de marzo de 2016

Fragmento.



...Morena de pelo recogido,
valenciana de vaivén,
en tus besos mi amorío, sobre tu tez mi piel,
¡ay! morena infinita,
¡ay! hoy de mi ayer,
¡ay! mi señora… ejemplo de sed...

domingo, 13 de marzo de 2016

Mi musa manos secreta.




Mi amor son trazos, pequeños colores, 
diminutos olores. 
Mi amor es el tanto y el poco que a ti vale, 
un desorden que late, un beso de aire, 
una azul y, clara tarde.

jueves, 10 de marzo de 2016

Momentos...



...envuelta en el dudoso velo de frías lágrimas,
diste a mi futuro espalda
llenando de vacíos, angustia y silencio,
la débil alma que me agarra.
Lanzando un triste beso,
me arrojaste a la oscura nada.

miércoles, 9 de marzo de 2016

...momentos.

Cierro los ojos y apretó los puños. 
Entregado a tiempos que de soledades 
visten mil recuerdos de azahar y jazmín, 
se llena el paladar de matices donde la palabra 
no es la mera invención en un vacío compromiso. 
Cierro ojos, abro el alma,
y planeo a bocanadas sobre ese abrazo silencioso
que se hace llamar palabra.

miércoles, 2 de marzo de 2016

La entrevista.




En una entrevista,
me han preguntado
si soy de derechas
o de izquierda,
si soy creyente.
Católico, testigo de Jehová
o de cualquier otra chorrada de esas más.
Si me gustan los hombres
o solo las mujeres...


La simpleza del hombre
me asusta muchas veces.
Por huevos
tenemos que ser
de negro o de blanco,
de perro o de gato.
¡Tiene guasa!
No es posible
que nos agrade el gris
y, como mascota, el pato.


-No tengo ni puta idea- es lo que más he contestado.


Y es verdad,
no tengo ni zorra idea
de lo que soy y me gusta
obligado entre A,B o C.
En política, cada día
son menos los cabrones que me convencen.
Bichos, me gustan casi todos,
unos vivos,
otros fritos o al horno,
pero casi todos,
…sobre hombres o mujeres.


-Según para qué- he respondido.

No es lo mismo hablar
de joder con alguien a diestro y siniestro,
a charlar sobre la sana alimentación del ganado vacuno.
En nada se parece
el lamerse unos a otros como perros,
a jugar un partido de futbol
o tomarse unas cervezas
en el silencio más absoluto
o, competir a ver
quién mea más lejos.


-Entonces. ¿Le gustan las mujeres solo, o…?- ha insistido mi interlocutor.


-Estoy felizmente casado,
me va más un coño
que a un idiota un palo afilado.
Pero pon lo que te salga la punta del capullo,
que a mi edad,
lo que tenía que comerme
ya me lo he comido-


(Si no lo entiende así,
¡por Dios! que le metan
un tiro y deje de sufrir)


-Si ateo o creyente,
cuando me llegue la hora,
si vuelvo, hablamos y te digo-


En esa entrevista,
me han preguntado
si prefiero la poesía a la novela,
o la novela a la poesía.
También me han preguntado
qué tipo de poesía
y poetas/escritores me agradan más.

Y sigo pensando
que somos simples, pero simples, simples.
A mí me gusta lo que me gusta,
de todo hay. ¿Qué me gusta?
 Supongo que lo que me hace pensar,
¡pero cuidado! no demasiado.
Me gusta lo que me llega,
Dios sabrá su razón,
pero sin hacerme daño.
Hay poetas, escritores y pasteleros que me gustan,
pero a lo mejor
uno solo de los miles de trabajos que llevan escritos u horneados,
…¡ahora! ¿si en persona me agradarían?


-¿Habla en persona o por su trayectoria profesional?- he preguntado.


-Solo tema profesional-


-Miguel Hernández, Ramón Alarcón,
Antonio y Manuel Machado, Lorca,
Charles Bukowski, Becquer, Gabriel y Galán,
Quevedo, Lope de Vega, Gil de Biedma, Dickens,
Azorín, Unamuno, Allan Poe…-


-¡Perdón, perdón! ¿Ramón Alarcón, los Machado, Dickens qué?


Hoy me han entrevistado,
no se para que,
…al final
van a decir y escribir
lo que les apetece, algo,
que dudo mucho
se parezca a mi
desértica y anodina
sombra.